Книга Утерянное Евангелие. Книга 2 - Константин Стогний

Напротив, за журнальным столиком, сидел однорукий человек и спокойно перебирал один из пистолетов, честно добытых в неравном, но успешном бою. Удивительно, как ему удавалось справляться с оружием, умело помогая себе протезом?

— Вы… кто? — тихо спросил очнувшийся бандит, глядя на человека, который был с его оружием на «ты».

— Я тот, кто спасет вас… от стыда и позора, — без тени эмоций ответил полковник в отставке, прищурившись глядя в ствол разобранного на части пистолета. — Знаешь, что на зоне делают с детоубийцами?

— Я никого не убивал, — бесстрастно заявил бандит. Его простое незапоминающееся лицо, казалось, не умело выражать никаких эмоций.

Короленко, будто соглашаясь с ним, кивнул головой и продолжил деловито осматривать части пистолета.

— «Glok-19», с глушителем, — с любовью сказал он. — Стреляй — не хочу.

— Я никого не убивал, — повторил киллер. — Не докажете.

— А зачем доказывать? — удивленно поднял брови полковник. — Я тебе что, советский суд?

— А кто? — непонимающе спросил парень.

Короленко опять посмотрел на пистолет и погладил рукоять.

— «Glok-19». Тезка мой.

Киллера прошиб холодный пот. В кругах спецслужб не все знали, кто такой полковник Короленко, но прозвище «полковник Глок», которое закрепилось за старым СБУшником, было на слуху у каждого. Рассказывали, что он первым, еще в 1988 году, стал использовать пистолеты этой серии в работе, знал об этой марке все и стрелял как бог — всегда справедливо и в цель. Ходили легенды, что полковник Глок мог не опускать подброшенную бляху от ремня на землю, постоянно попадая в нее, пока не опустеет магазин. Он лишился одной руки, выполняя какое-то задание, и его списали по здоровью. Но его единственная рука порой действовала лучше, чем обе у другого спеца.

Наемник молчал. На вид ему было не больше тридцати, но боевая закалка и опыт говорили сами за себя. «Молокососов» на такие задания не отправляют, и Короленко знал это как никто другой. Поэтому он контролировал ситуацию четко, то и дело поглядывая на руки и ноги своего пленника. Некоторые профессионалы умудряются вывихнуть себе пальцы, чтобы освободиться из наручников, к тому же прячут оружие в любой части одежды: для опытного убийцы оружием может быть даже иголка, булавка, шпилька, аккуратно спрятанная в складках куртки или брюк так, что никакой поверхностный досмотр ее не обнаружит.

— Фу-х-х-х, фу-х-х-х, ш-ф-ф-ф-у-у-у-у…

Короленко старательно продувал механизм пистолета, продолжая комментировать:

— …Укороченный вариант. Рукоять короткая, но ничего… Патронов маловато взял. Сколько? Пятнадцать в обойме? Бывает и побольше… Что ж ты так прошляпил? На двух девочек, пяти и шестнадцати лет, пятнадцать патронов маловато.

— Это какая-то ошибка. Я никого не убивал, и вообще это не мое оружие, — попытался было разыграть спектакль наемник.

Было ясно, что он тянет время. Но для чего?

Крепкий молодой человек, по виду спецназовец с серьезной боевой подготовкой, почувствовал, что ему хватит сил, чтобы одним движением порвать наручники, затем вскочить на руки и, совершив кульбит вперед, ударить наглого старика ногами, прикрученными к стулу. Победить самого Глока — это круто.

— Не советую, — как всегда угадал мысли оппонента Короленко. — Хочу предупредить, что наручники у тебя пластиковые, зазора нет. Так что рвать их бесполезно. К тому же второй пистолет у меня заряжен…

Полковник несколько секунд смотрел наемнику прямо в глаза, затем как ни в чем не бывало продолжил, медленно собирая пистолет:

— Плотность огня потрясающая. Пятнадцать выстрелов — пятнадцать дырок. Хе-хе. Стреляет бесшумно. Правда, если сразу прострелить коленную чашечку, шум знаешь какой? — Короленко посмотрел на спецназовца в упор.

Обычный психологический ход: когда смотришь человеку чуть выше переносицы, в одну точку, он, сам не зная почему, приходит в ужас. И сегодняшний пленник не стал исключением.

— Ты сумасшедший? — пересохшими губами произнес киллер.

— Болевой шок? — переспросил Короленко, словно разговаривая с самим собой. — Я отлично умею выводить из этого состояния, и праздник продолжится.

— Кто вы? Чего вы от меня хотите? Это какая-то ошибка! — нарочито громко сказал он, надеясь своим голосом привести в чувство своего товарища, который все еще сидел без сознания.

— …А потом — вторая коленная чашечка. Опять крик… Хе-хе… Хотя этот побочный эффект можно и устранить.

С этими словами пенсионер вынул откуда-то рулон скотча и положил его на столик. Бандит уперся взглядом в этот моток липкой ленты и заерзал на стуле. Затем посмотрел на второго наемника, голова которого безвольно висела.

— Кадык перебит, — виновато пояснил Короленко. — Боюсь, не сдюжит. Ну, на все воля Божья. Ты знаешь, что такое глок, наемник?

Полковник смотрел сквозь парня безумным взглядом.

— Глок — это не пистолет. Это последний удар угасающего сердца. А я очень люблю слушать глок-глок-глок-глок-глок…

Полковник то ли пел, то ли завывал, и от этих звуков киллеру казалось, что по всему его телу снизу вверх ползет вечный холод. Предчувствие неминуемой кончины…

— Глок-глок-глок-глок… За это меня и прозвали Глоком, — обыденно сказал Короленко. — Ладно, задержался я с вами.

С этими словами старый особист встал, прикрутил глушитель к уже собранному пистолету, взял моток скотча и направился в сторону киллера. Парень понял, что сейчас этот старый маньяк залепит ему рот скотчем и выполнит свое обещание: одну за другой прострелит ноги, потом легкое или еще что-нибудь и смерть наемника будет долгой и мучительной.

— Не надо… Глок… полковник… товарищ полковник… пан… — наемник от страха нес все подряд. — Я скажу. Я все скажу, если не убьешь… Я…

Короленко остановился прямо у стула с несостоявшимся детоубийцей. Он вынул диктофон и сел в шаговой доступности от наемника.

— Говори…

* * *

…Перед отъездом полковник в отставке еще раз прошелся по дому Лаврова. Нужно было запереть все окна и на всякий случай проверить, все ли в порядке перед тем, как поставить на охрану, ведь в доме не оставалось никого. Да, он отпустил наемников. Один, еле живой от страха, понес на себе второго, который так и не пришел в сознание. Все, что Короленко нужно было узнать, он выведал. Людьми в черных масках руководил полковник Сысоев, который все еще служит и каждый раз успешно проходит переаттестацию.

«Сысоев, надо же! Какая дрянь», — думал Короленко. Он хорошо знал своего бывшего коллегу: тот был нечист на руку смолоду.

В 1991 году служба безопасности занималась расследованием громкого преступления: в одной из элитных квартир в центре Киева произошел пожар, в котором погиб сын народного депутата Украины. По особому распоряжению председателя представители спецслужб прибыли на место происшествия раньше, чем оперативники МВД. В составе группы был и молодой старший лейтенант Сысоев, который вместе с тремя другими коллегами обследовал пожарище. Вскоре выяснилось, что при пожаре исчезла пачка пятидесятидолларовых купюр, что на то время являлось внушительной суммой. Пропажу денег списали на пожар, ведь сгорели практически все вещи и даже труп был опознан только по золотым коронкам зубов. И все бы ничего, но спустя полгода молодая жена тогда еще капитана Короленко, отдыхая в Турции, случайно увидела, как ее подруга — возлюбленная Сысоева — меняла в одном из банков обгоревшие доллары… Женщина, конечно, не подала виду, но, вернувшись, рассказала мужу об увиденном. Позже было еще много историй, когда поступки капитана, затем майора, затем подполковника Сысоева не всегда отвечали негласному кодексу чести офицера, но он умудрялся оставаться в «конторе» и даже стать начальником отдела. И вот теперь полковник в отставке Короленко в очередной раз столкнулся с криминальными замашками своего бывшего коллеги.