Книга Журавлик по небу летит - Ирина Кисельгоф
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Я не промолвила ни словечка, даже не кивнула. Струсила. Прямо во сне. И моя тайна ушла, а я не узнала, какая она. И поняла, что упустила что-то очень важное.
Теперь я думаю о Сашке, а вижу Мишку. Начинаю думать о Мишке, а вижу Сашку. У меня в голове каша, и я не знаю, как быть. Мне позвонил Сашка и стал что-то мямлить.
– Короче, – сказала я.
– Мы с тобой больше не увидимся, – ответил он. Как в кино!
Мне стало смешно. Я уже не плачу, я думаю о лунной дороге, которая начинается и кончается там, где никого нет. Тайна дороги в том, что она не достроена. Значит, по ней не дойти? Как искать свою тайну?
Я решила дождаться Мишку во дворе, чтобы поговорить. И отыскала дорожку, которая никуда не вела. Она набухла мокрой глиной и стала скользкой, как лед. Я дошла по ней до грязного снега, развернулась назад и пошла к грязному снегу, туда, где кончалась дорожка.
– Лиза!
Я оглянулась и увидела Мишкиного папу. Он шел по дорожке из глины, которая теперь вела ко мне.
– Здравствуй! – Он улыбнулся, и глазные морщинки прыгнули вверх.
– Привет! – Я улыбнулась в ответ, и мои глазные морщинки тоже скакнули вверх.
– Гуляешь? – спросил он.
– Вроде того.
– Посидим? – он кивнул на скамейку.
– Посидим, – удивилась я.
Мишкин папа, оказывается, тоже маялся от безделья. Зачем ему я? Но мне вдруг стало приятно, и я улыбнулась опять.
– У тебя мамина улыбка, – сказал он.
– Ага. – Я села на скамейку вместе с ним. – Я яблоко от маминой яблони.
Он рассмеялся и замолчал. Он молчал, я не знала, о чем говорить, и потому сказала:
– А Мишка от вашей.
– Вроде того, – он улыбнулся. – Такой же хулиган, как и я.
– Вы хулиган? – засмеялась я.
– Был, – поправился он. – В школе. Потом все вырастают и становятся…
– Нудными, – подсказала я. – Ведь все тайны уже разгаданы. Жить становится неинтересно.
– Нудными? Можно сказать и так. А вот тайны никуда не деваются.
– У вас тоже есть тайна? – поразилась я.
Мишкин папа симпатичный, но он обычный взрослый в правильном пальто, костюме и галстуке. С портфелем!
– Кажется, да. – Он отвернулся. Короткий ворс на его черном пальто заблестел синим на солнце.
– Вы ее ищете? Вашу тайну? – Меня охватило неудержимое любопытство. Может, он что-то знает, чего не знаю я.
– Нет, – медленно ответил он. – Я ее нашел.
– А если я тоже хочу узнать свою тайну? Где и как ее искать? – Я засмеялась, потому что смутилась. Вопрос прозвучал глупо.
– Совсем не там, где ты думаешь. Или она сама тебя найдет. – Он тоже улыбнулся, но глазные морщинки остались внизу. Я впервые видела, чтобы человек улыбался только губами. Это было неприятно, будто тебе врут.
– Я вас не понимаю. – Я отвернулась в сторону дорожки, которая никуда не вела. Мокрая глина светилась красным в лучах заходящего солнца.
– Не понимаешь?
И он рассказал мне о рыцарском ордене ассасинов[6]. О воинах ислама, идущих на верную смерть во имя Аллаха, а на деле ради истины Заратуштры. О девяти ступенях посвящения в средневековый рыцарский орден профессиональных заговорщиков и убийц, где главари вместо ислама исповедуют зороастризм и коварство, а рядовые погибают, так и не узнав, что их жертва напрасна. Я хорошо это запомнила и думаю об этом даже сейчас.
– Зачем мне это знать?
– Ты же сама этого хотела.
– Хотите сказать, что истины нет?
– Есть. Только она перевертыш.
Я ему почему-то поверила. Наверное, потому что каждый день через свое окно я видела спекшееся кладбище реальных вещей, недотянувших до своего идеала. Если бы я не узнала Мишкиного папу, я бы не поняла, что такое идеальный отец. А теперь мне нужно было узнать, каков мой реальный отец. И отправить его на кладбище или канонизировать.
– Мам, – наконец решилась я. – А кто мой отец?
Мама испуганно вскинула на меня глаза.
– Не хочешь, не говори, – отступила я. – Я просто так спросила.
– Потом, – она прятала глаза. – Когда повзрослеешь.
– Ладно. – Я помолчала. – А разве четырнадцать лет еще не взрослость?
Мама неопределенно повращала рукой в воздухе. Я решила ее не добивать и ушла к себе. Замесила кукольное тесто и посмотрела на себя в зеркало. У моей мамы нормальные щеки, у меня толстые. В отца? У мамы карие глаза, у меня почти черные. У нее мягкие волосы, у меня жесткие. Они вьются на концах и топорщатся над ушами полукольцами. Мне приходится приглаживать их водой, они высыхают и расправляют крылышки. Крылышками их называет Мишка.
Я позвонила Мишке и велела ему прийти.
– Сними с меня маску, – попросила я.
– Ты ж еще не померла, – засмеялся он.
– Болван! – крикнула я и вдруг заплакала.
– Ты что, Лизка? – испугался Мишка. – Я ж пошутил. Не реви.
Я ревела и терла кулаками глаза, а слезы все не кончались.
– Лизка, ты чего? – бубнил Мишка. – Да я десять масок с тебя сниму. Не реви, Фекла.
– Я не Фекла! – закричала я. – Уйди! Уйди отсюда! Болван!
Мишка протянул ко мне руки, я горстью схватила кукольное тесто и запустила им в его лицо. Оно попало в лоб и потекло вниз. Мишка прихлопнул тесто ладонью и медленно размазал его по всему лицу.
– Сними с меня маску, Ромашова, – серьезно сказал он. – Посмертно.
– У тебя на носу бородавка, – сквозь слезы ответила я.
– У всех болванов на носу бородавки. – Он сковырнул ногтем бородавку из теста.
– Дурак, – проворчала я.
– Болван. – Он собрал глаза в кучку и свесил набок красный язык.
– Дурак, – не согласилась я. – Только дураки в твоем возрасте показывают язык.
– Что приключилось?
– Ничего. Иди, – попросила я и отвернулась. Разговор был окончен.
Мишка потоптался и ушел. Разве можно объяснить, что случилось? Рассказать именно ему, Мишке. Счастливому парню из счастливой семьи. Он все равно не поймет.
Я лепила уменьшенную копию своего лица весь вечер и всю ночь, пока не получилось похоже. Потом высушила феном и наклеила из черного каракуля шевелюру и усы, а на место глаз – черные бусины. Мой воображаемый отец получился похожим на упитанного конокрада. Тогда я постригла его усы щеточкой и подровняла кольца у шевелюры. И он стал копией Гитлера, страдающего базедовой болезнью. Я полюбовалась больным Гитлером и решила отца не искать. Зачем мне такой отец?