Книга Ловушка для дураков - Татьяна Моспан

Мысли, одна горше другой, теснились в голове. Подохни он завтра, кому все достанется? Наследство Креста… Подумать страшно, каких денег это нынче стоит. Он ни одной копейки из той захоронки не тронул, наоборот, приумножил завещанное богатство. Крест до встречи с ним квартиры по наводке брал, да и по музеям, сказывали, шуровал. Картины, запертые в кладовке, точно оттуда.

Тихарь в последнее время, бывая в доме на Дружбе, любил их рассматривать. Картин было немного, всего семь, но каждый раз, вглядываясь в полотна, он находил в них что-то новое для себя. Тихарь ничего не смыслил в живописи, но, видно, к старости душа помягчела, он разговаривал с ними, как с живыми. Повесить их на стену не осмелился, так и держал в кладовке, тщательно выметая тот угол, где они стояли. Лишь одна картина ему не нравилась, вселяя смутное беспокойство. До сих пор, наверное, в старых музейных описях тех лет в определенной графе стоит: утрачено. То есть делось неизвестно куда. А оно не утрачено, Тихарю досталось, стоит в темной кладовке, и ни одна живая душа про то не знает.

Не воспользовался тем, что волею судьбы попало к нему в руки. А как вначале ликовал: такой фарт один раз в жизни бывает! Да что толку… Все откладывал на потом, были бы деньги, жизнь большая, потратить успеет. Да, видимо, уже нет. Сначала думал, не время, осторожничал, чтобы Шпака с его бандой по следу не пустить. Те на хвосте у него висели, в затылок дышали. Переиграл он Шпака и его стаю. Желающих много чужую казну растрясти. Накося, выкуси! Душа попервости болела, что с дочкой Креста не поделился, как завещал покойник, а потом… Человек — скотина, все ему мало, все не хватает, не стал делить казну.

Вернувшись с кладбища, соседки стали собирать стол для поминок.

Мало кто из них мог признать в этом прилично одетом степенном пожилом мужчине, с залысинами на седой голове, пацана, рыбачившего целыми днями на Волге и Сутке.

Тихарь тоже многих не узнавал. Его ровесницы превратились в старух, пацаны, с кем гонял в футбол, кто спился, кто утонул, кто просто помер. Смерть бойко косила друзей и знакомых. Лишь несколько старух, одногодков его матери, пережив детей, продолжали коптить небо.

— И смерть нас никак не приберет, — шамкала беззубая тетка Лена. — Девяносто один годочек уже. Мать вот твою призвал к себе Господь…

— Живи, теть Лен, живи.

— И то, чего расхныкалась, — встрял в разговор сосед Егор, грузный красномордый мужчина, который лет на шесть был моложе Тихаря. — Сейчас хорошо, живи — не хочу. Пенсию после выбоворов плотют, огород родит, зубов вот только нет, нечем грызть.

Он окинул взглядом богато уставленный стол: расторопные тетки сгоняли внучат на центральную усадьбу, к «черным». Так местные называли торговые точки, открытые предприимчивыми азербайджанцами, которые обосновались в этих краях лет восемь-девять назад. Восточные люди постепенно прибирали к рукам торговлю в районе. Выбор у них был побагаче, что и говорить.

— Э-эх, на такую бы закусь да зубов побольше, — вздохнул сосед.

— Размечтался, — хмыкнула его жена Верка.

Егор подозрительно ковырял вилкой кусок сырокопченой колбасы.

— Чего нюхаешь, чего тиранишь продукт? — прикрикнула на него супруга. — Не один за столом сидишь. Привык водку без закуски жрать, горло небось не заболит.

— Не, грибок белый маринованный лучше.

Тихарь слушал разговоры сельчан, и вспоминал прошлое, все, что осталось в той, непрожитой им жизни. Рыбы здесь всегда много было, Волга рядом, Сутка в нее впадает. Места сказочные.

— Теть Лен, — спросил он, — а правду говорят, что перед самой войной белых грибов здесь было пропасть.

— Правда. Мой свекор сам восемь мешков насушил.

— Иди врать, — не поверил Егор, — что-то я не слыхал.

— Да у вас в родне сроду никто и в лес-то путем не ходил. Места знать надо.

— Ну, черника, малина, бывает, брусника уродится, клюквы, знаю, хоть задницей ешь, но чтобы восемь мешков сухих белых… — Не унимался Егор. — Мешки-то небось с гулькин хрен были?

— Отстань, богохульник! — рассердилась Лена. — Бельмы зальют с утра, и начинается… Хоть бы человека городского постыдился, на поминках сидишь, не на свадьбу гулять приперся.

— Нет, ты мне скажи… — Егор перекинулся уже на Тихаря. — Вот Рыбинское море сделали… в Бога-душу-мать, — выматерился он. — Чего тогда только не сулили. А вот те хрен! — Он показал здоровый кукиш. Рыбы меньше стало, плавает кверху брюхом в Волге. А ветры, знаешь, какие ветры задувают с водохранилища? У нас в огороде этим летом опять парник снесло и дерево упало.

— Господи, — стала трясти пьянеющего прямо на глазах мужа Верка, — хоть бы оно тебе на голову завалилось! Прости мою душу. Обормот несчастный, наведет на грех. — Она перекрестилась.

Но остановить разошедшегося мужика было не просто.

— Я, может, с горя выпил лишку, — обиделся он. — Аля покойница человек был — во! — Он поднял вверх большой палец. — Душевный человек. Не будет у меня больше такой соседушки. Всегда с уважением, не то, что другие. — Он покосился на свою супружницу. — Совсем бабы заели. — Егор опять придвинулся к Тихарю. — Никакой жизни нет. Жена ругает, дочку Надьку к разводу подвел.

— Егорушка, так она у тебя уже разведенная, — заинтересовался кто-то из старух.

— Второй мужик у нее, в Рыбинске нашла. В гости недавно приехали. — Обрадованный вниманием, Егор оживился. — А у меня кобелишка Степан, порода хорошая — французский болон, маленький, но злой, как дьявол. Кого ни увидит из чужих, прицепится и укусить, подлец, норовит докуда достанет. Этого кобелька Надьке первый мужик подарил. Как разошлась, нам с матерью его подкинула. Мне что, пусть живет, жрет немного.

— Злющий песик, — подтвердила тетка Лена. — Недавно на почтальона кинулся.

— Так вот привезла Надька своего второго, а Степан на него рычит и рычит, а позавчера совсем… — Егор вытер крупный пот, катившийся по лбу. — Короче, слышу, лай, крики на улице, орет кто-то. Выбегаю. Твою ж мать! Стоит, раскорячившись, Надькин мужик, а на мотне у него, вцепившись намертво, Степка висит. Цапнул, паразит, за это самое место. Прямо на мудях и повис. Хорошо, материя на штанах крепкая, не прокусил до живого, а то бы не знаю что и было.

— За язык чтоб он тебя цапнул, дурака старого! — не выдержала Верка и потащила мужа к выходу.

— Порушил семью, — бормотал он, упираясь.

Тихарь смотрел на эту сцену со странным чувством. Вот ведь как у него жизнь повернулась… Остался бы здесь, собирал, как все, грибы, ягоды, рыбачил бы на Волге. Да переругивался с бабами, как пьяница Егор. Но, видно, что кому на роду написано, так тому и быть. Каждому свое.

Когда Тихарь вечером садился в автобус, чтобы доехать до станции, на душе было неспокойно. Он вспомнил слова тетки Лены: смерть всех приберет… Приберет, но не сейчас. Он еще пободается, его врасплох не застанешь.