Книга Одно идеальное лето - Пейдж Тун

Нас поджидает еще одно испытание – счет. Джо смотрит на белый листок, и при виде суммы у него начинают дрожать руки. Я беру у него бумагу, и у меня чуть не случается удар. Мы обмениваемся взглядами. Впервые в жизни я подумываю убежать, не заплатив, но Джо лезет в карман и достает пачку заработанных тяжким трудом денег, которую я отдала ему по его просьбе. Он сглатывает, стараясь сдержать слезы.

– Может, мои родители смогут помочь, – говорю я.

– Нет, – он качает головой.

– Но это тебе на машину.

Он не отвечает. Счет еще больше, чем обычно, потому что доктору пришлось работать после закрытия. Даже сейчас, в воскресенье утром, они обычно не принимают клиентов.

– Хотите его кремировать? – спрашивает жена ветеринара, избавив Джо от солидной доли его накоплений.

– Сколько это стоит? – спрашиваю я, прежде чем Джо успевает ответить.

Она отвечает. Какое-то время мы оба молчим. Джо заговаривает первым. Он почти шепчет:

– А что вы с ним сделаете, если я не смогу заплатить?

– Утилизируем, – с сочувствием отвечает она.

Я кладу ладонь на предплечье Джо.

– Хотите чуть-чуть подумать? – спрашивает она.

– Да, пожалуйста, – отвечаю я. Когда она уходит, я поворачиваюсь к Джо. – Может, похороним его? На одном из полей, где он так любил бегать.

– Он слишком тяжелый. К тому же я сомневаюсь, что так можно.

– А если… – Я представляю себе серьезные похороны на краю скалы, с последующим торжественным погружением тела Дайсона в глубокие воды, но опять же, мы его туда не дотащим.

– Мне придется оставить его здесь, – тупо говорит Джо.

– Нет, ты не можешь…

Он коротко кивает и стучит по столу. Женщина возвращается. Он говорит ей о своем решении и выходит прочь. Я спешу за ним.

– Ты не хочешь попрощаться? Мы можем попросить пустить нас к нему!

Джо оборачивается, его лицо искажено от боли.

– Он мертв! – кричит он. – Прошлая ночь останется в моей памяти навсегда. Я не хочу видеть его еще и мертвым.

Я бросаюсь к нему и обнимаю. Его тело сотрясается от рыданий.

Глава 17

– Который час? – безжизненным голосом спрашивает Джо, когда мы садимся в машину.

– Десять сорок пять, – отвечаю я.

Молчание. Он вздыхает:

– Мне нужно домой.

– Нет. – Я решительно качаю головой.

– Элис… – Он кладет руку мне на колено. Я сосредотачиваюсь на вождении. – Это ненадолго. Мне нужно забрать вещи. Сейчас подходящее время, – добавляет он. – Паб открывается только в половине первого, и родители еще спят. Они очень устают после субботних вечеров и обычно спят почти до полудня.

– Тогда я пойду с тобой.

– Можешь подождать в машине. Буду рад, если ты меня подвезешь.

– Нет. Я пойду с тобой.

– Даже если они проснулись, не думаю, что они тебе что-то сделают после того, как Райан отправил меня в больницу, – рассуждает он. – Они знают, что твои родители в курсе. Ладно, поехали.

В пабе темно и тихо. Его родители, видимо, спят, но я все равно напряжена до предела, пока иду за ним наверх, в тесную, неуютную спальню, выходящую на парковку. Дверь в спальню на другом конце коридора открыта. Можно разглядеть прекрасный вид на поля и океан. Наверное, это старая комната Джо. Я с трепетом замечаю, что кровать пуста. Значит, Райан так и не вернулся. Я поворачиваюсь к Джо. Он лихорадочно распихивает свои вещи по пластиковым пакетам.

– Ты скажешь родителям, что уходишь?

– Нет, – бормочет он. – Им было плевать на меня, пока я жил здесь, и они будут счастливы, что я свалил. У них появится еще больше времени на драгоценного любимого сыночка…

– Им будет не хватать тебя за стойкой…

Он фыркает:

– Да, будет. Больше никакого рабского труда.

Он злобно швыряет еще один пакет на ковер, и принимается наполнять четвертый.

– Пойду отнесу эти в машину, – говорю я. Он кивает, не отрываясь от работы.

Я возвращаюсь в паб, по-прежнему настороже, что могут проснуться его родители. Прохожу через двери и направляюсь к лестнице, но вдруг замираю. Сигаретный дым. Почти в замедленном действии я поворачиваюсь и вглядываюсь в темный зал – окна еще занавешены от солнца. В углу сидит Райан и лениво курит сигарету.

– Привет, красотка, – медленно говорит он.

Я смотрю на ступеньки, но он встает и оказывает возле меня быстрее, чем я могла вообразить, особенно если учесть его габариты. Меня переполняет страх. Он кладет руку мне на талию, дым сигареты тянется с его пальцев прямо мне в нос. Я начинаю задыхаться.

– Ты пахнешь сексом, – зловеще шепчет он мне на ухо.

У него изо рта воняет несвежим сигаретным дымом и перегаром. Я не могу сдвинуться с места, мои ноги словно приклеены. Где Джо? Боже, где Джо? Я хочу, чтобы он оказался рядом, и одновременно – чтобы он был как можно дальше отсюда.

Райан бросает сигарету на каменный пол и наступает на нее, ни отодвигаясь от меня ни на миллиметр. В следующую секунду он уже сует руку мне под юбку и начинает меня поглаживать.

БАХ! Раздается звон разбитого стекла, и Райана сразу отбрасывает куда-то в сторону. Я закрываю голову руками и пытаюсь понять, что происходит. Джо с перекошенным от гнева лицом сжимает горлышко разбитой бутылки из-под спиртного… Райан лежит без сознания на полу, из его затылка сочится кровь. Наши с Джо взгляды встречаются, и происходят две вещи: во-первых, сверху что-то кричит его отец, и мы слышим над головой его топот, и во-вторых, Джо берет меня за руку и выводит на улицу. Потом мы бежим, бежим что есть мочи, пока не добегаем до машины.

Он кладет на руль руки, они трясутся мелкой дрожью. Я хочу положить руку ему на колено, чтобы успокоить его, но вдруг понимаю, что не могу двигаться. Мое тело дрожит от шока и ужаса. Джо смотрит на меня и резко жмет на тормоз – я как раз успеваю открыть дверь, и меня рвет на траву. Меня рвет и рвет, и внутри уже не остается ничего, кроме желудочного сока, но и тогда я не могу остановиться. Джо мягко гладит меня по спине, у меня по щекам струятся слезы. Наконец рвота заканчивается. Джо открывает бардачок и достает пачку бумажных салфеток. Я вытираюсь, не глядя на него. Наконец, когда я решаюсь на него посмотреть, то вижу – он очень бледен, сидит и смотрит прямо перед собой, но руки трястись перестали.

Теперь я могу положить руку ему на колено, но он не двигается.

– Джо? – хрипло спрашиваю я.

Он медленно поворачивает голову, но в глаза не смотрит.

– Прости, – шепчу я.

Его взгляд встречается с моим, и я чуть не откатываюсь назад от кипящей в нем ярости.