Книга Кофе, шпильки и… Любовь - Людмила Жаврова

– Он сказал, что ты слишком молод… И что… – про то, что по мнению бывшего мужа я веду себя как шлюха, мне говорить не хотелось. И я соврала – И то, что я веду себя не под свой возраст.

Костя усмехнулся. Нет, он серьезно вдруг усмехнулся и сказал.

– Зой, а что с твоим возрастом не так? – снова серьезно посмотрел на меня тот – У тебя какой-то бзик на эту тему?

– С чего ты взял?

– С того, что ты постоянно говоришь про нашу разницу в возрасте. Слушай, десять лет – это что, так много? Да я знаю пары и с более впечатляющей разницей!

– Э-э-э… – это лучшее, что смогла я ответить, ошарашенная его тирадой.

– Да и ты выглядишь гораздо моложе! – смягчил тон Костя, увидев, как поменялось мое выражение лица.

– Короче, давай с тобой договоримся, что ты эту тему больше не поднимаешь и Женю к себе в квартиру больше не впускаешь. Тем более, когда он под градусом…

– Ладно… – согласилась я, обрадовавшись такому быстрому окончанию непростого разговора.

***

В обеденный перерыв, сидя в кафешке с девчонками, я лениво перелистывала страничку Mr. Driver, пока Юля и остальные смаковали только что подкинутую утреннюю историю о моем пьяном бывшем муже и Косте (да, ничего удивительного – они тоже знали про мои отношения с личным водителем нашего начальника). И тут мне на глаза попался последний пост, который я прочла на компьютере Кости и про который уже успела забыть. Пост был о том, что автору предложили работу в другой стране, и он не может решиться: уехать или остаться со своей любимой. Ну, то есть со мной. Смутное чувство тревоги, жившее во мне все это время, теперь стало очень сильным и ясным.

Это что получается: Костя теперь уедет? И почему он до сих пор не сказал мне об этой работе?

– Зой, что-то случилось? – спросила Юля.

– Я… – я стала собирать сумку – Я пойду, мне нужно кое-что обсудить кое с кем… – стараясь не смотреть в глаза сидящим напротив подругам, я быстро вытащила кошелек и выложила деньги за себя. Поднимающееся чувство тревоги росло с каждой секундой.

– Ты какая-то нервная… – произнесла Катя, лениво посасывая соломинку своего холодного латте.

– Я кое-что вспомнила…мелочи. Пойду, разберусь с ними! Ну, пока! – и, не дожидаясь ответного «пока», направилась к выходу.

Стоя на улице, где меня наверняка никто бы не услышал, я набрала номер Кости. Но услышав пару гудков, сбросила звонок. Меня одолевали сомнения: стоит ли рассказывать, что я все знаю про его блог или нет? Ведь, если говорить о том, что его пригласили работать за границей, то придется сказать, откуда я это знаю. Вот черт… Что же делать?

Телефон завибрировал в руке. Это звонил Костя.

– Привет… – неуверенно сказала я.

– Ты звонила? – бодрый голос Кости никак не вписывался в атмосферу этой минуты.

– Да… нечаянно набрала, прости – соврала я. – Ты в офисе сейчас? – На улице около него.

– Слушай, мне нужно кое-что обсудить с тобой – неуверенно начал тот. Мое дыхание участилось: не уезд ли он свой хочет со мной обсудить?

– Да, давай обсудим…

– Нет, не по телефону. Давай встретимся сегодня. Я могу заехать.

– Давай лучше я приеду – после того, что Женя устроил у меня в коридоре, мне уже не хотелось никого приглашать к себе.

– Ну как хочешь… Ты как вообще? Все в порядке?

– Да, неплохо… – снова соврала я.

Позже, попрощавшись, я положила телефон в сумочку и пошла на работу. Но, не успев сделать пары шагов, я снова услышала телефонный звонок. На экране был неизвестный номер. Собственно, пару раз он мне уже звонил, с неделю назад примерно. Подняв тогда трубку, я лишь услышала гудки. Словно кто-то на том конце провода резко нажал «отбой». Кто это такой настырный? Я поднесла трубку к уху.

– Да? – на том конце тишина.

– Зоя? – наконец кто-то заговорил. Женский голос был мне незнаком.

– Да, я. Это кто?

– Зоя, мы не знакомы. Меня зовут Ирма – нервно продолжила женщина на том конце.

– Откуда у вас мой номер? – я немного насторожилась. Откуда эта женщина знает меня?

– Неважно – резко обрубила она – У нас с тобой есть один общий знакомый – голос Ирмы вдруг стал каким-то неприятным. Я отметила, что у женщины присутствовал южный акцент.

– Какой? – надо было бросить трубку и не тратить свое время на всяких психов, но любопытство не дало мне сделать это.

– Костя.

Вот тут у меня точно что-то треснуло внутри. Что за «Санта Барбара» тут начинается?

Может, она поклонница его блога и каким-то образом узнала, что Mr. Driver – Костя? И что я с ним теперь встречаюсь?

– Ирма? Правильно? – переспросила я – Давайте сразу к делу. Чего вы хотите?

– Костя – мой муж. Вот чего я хочу! – ледяным голосом произнесла та. Будто самосвалом по моей голове проехалась. Стараясь дышать ровно и не выдавать свое волнение, я начала говорить.

– В смысле – муж?

– Ну, не официально… Мы жили вместе, как семья. Он уехал, конечно, поступил со мной как конченый эгоист. Но нас по-прежнему кое-что связывает! А тут я узнала, что у него кто-то появился… Ты появилась!

– Мымра… – начала я.

– Ирма, – поправила меня та.

– Да, простите, Ирма. Я правильно понимаю: вы жили с Костей, потом он уехал, вы расстались? И теперь вам нечем заняться, как звонить мне, на мой личный номер? А я еще разберусь, откуда у вас мой номер телефона, поверьте! И – поправьте, если я ошибаюсь – вы хотите сейчас сказать мне что-то вроде: «расстанься с Костей, потому что мои нежные чувства еще не остыли»? – гнев закипал во мне все быстрее и быстрее. Точка невозврата была близка. Я чувствовала, что готова убить когонибудь. Сначала Женя с его тупыми претензиями, потом эта невесть откуда взявшаяся бывшая сожительница. Может быть, тут какое-то реалити-шоу снимают, а я просто не в курсе? Что творится то??

На том конце я услышала злобное сопение (да, именно злобное).

– Слушай сюда, стерва! – от такой наглости я чуть сумку не выронила, но продолжила слушать, что Ирма мне выдаст после этой, похоже заученной, театральной фразы – У нас с Костей есть ребенок! Понимаешь!? – вот это поворот… теперь я уже не злилась. Теперь я была готова провалиться под землю. – И ребенку нужен отец! И Костя обязан вернуться ко мне! Поэтому разворачивай свою столичную задницу и вали от него куда подальше! И скажи спасибо своему муженьку, который дал мне твой номер, чтобы я научила тебя жизни!

Я бросила трубку.

По лицу не катились слезы. Ладони не вспотели. Внутри не колотилось сердце.

Сейчас я не знала, что делать.

Это не катастрофа: ну поймите, у каждого есть прошлое. То, что у Кости есть, по всей видимости, ребенок от прошлой жизни, это не апокалипсис. И он не обязан был мне рассказывать ни о нем, ни о своей психанутой бывшей. Мы всего лишь встречались. Ни замуж, ни куда-либо еще он меня не звал. Да и знакомы мы не так долго. Он просто не обязан был рассказывать мне все о себе и о том, что с ним происходило, и кто с ним был до встречи со мной. Но меня беспокоило вот что: тайны. Тайны, которые я узнавала отнюдь не от него. Казалось бы, не страшные тайны. Обычные вещи, которые он посчитал нужным не рассказывать. Но мне стало не по себе: что будет дальше? Сначала блог, теперь эта Ирма… И сегодня он хотел встретиться, что-то рассказать мне. Что именно?