Книга Одиночное плавание к острову Крым - Наталья Труш

– Подъем! – скомандовала себе Марина и вылезла из-под махровой простынки.

Из-за закрытой двери в кухню было слышно, как Наталья напевает себе под нос, шкворчит на сковороде что-то жареное – по запаху не картошка!

– Натуль! Что жаришь?

– Оладушки. С кабачком! Вкуснятина! Умывайся – и пить чай!

* * *

В голубой ванной, украшенной рыбками и ракушками, с синими полотенцами на крючках, Марина быстренько поплескала себе в лицо, почистила зубы. Волосы забрала в хвост, который закрепила резинкой. Лихо подкрасила глаза: в три мазка – левый, в три мазка – правый, огрызком коричневого карандашика подвела брови, покусала губы, чтобы кровь прилила. Все! Пять минут на все про все.

Увидев ее, такую уже не домашнюю, готовую в дорогу, Наталья пустила слезу.

– Ну вот... Ты уже и не со мной! Марин, ну когда у нас будет время спокойно встретиться, посидеть, вспомнить все?!

– Собирайся в Питер – там и посидим. Да не на день-два, а на неделю как минимум.

– Хорошо! Я соберусь... – грустно сказала Наташка, и Марина поняла, что никуда она пока не соберется, как не собралась бы и она сама, если б не мечта ее, если б пришлось ей ехать в Крым поездом. Это ж крюк-то какой! На машине и то лишних четыре сотни километров, а поездом без пересадки не доехать – не ходит сюда прямой поезд из Питера.

* * *

Наталья проехала с Мариной до какой-то хитрой улочки, которая уже через пять минут езды вывела на самую окраину города. Далее по карте нужно было налево, но левого поворота не было, и навигатор показывал направо, хоть безмозглая электронная Маша предлагала поехать налево.

Марина притормозила, включила аварийку.

– Ну все, Нат, тебе дальше не надо. Я сейчас допилю до поворота, развернусь – и в Мариуполь! А там берегом моря в Крым. Была б ты свободна, рванули бы сейчас вместе, повалялись бы на пляже, но... Какие-то мы деловые стали. Ты не можешь сейчас со мной поехать, я не могу сейчас у тебя остаться, а было время, когда и вопрос такой не стоял перед нами. Мы ж одной семьей были...

– Были... – эхом ответила ей Наталья.

– Вот. Большие девочки мы стали, да? Деловые, занятые. Почти на четверть века повзрослевшие...

Они помолчали. Потом посмотрели друг на друга и одновременно сказали:

– Все! Долгие проводы...

– И никаких слез! – закончила Марина.

– Я люблю тебя. – Наталья открыла дверцу. – И никаких слез!

– Бай! – махнула ей на прощание Марина, поддала под хвост Мотьке и сорвалась с места.

* * *

Уже через полчасика ее грустное настроение улетучилось без следа. Что грустить, когда все так хорошо?! Вот и встретилась она со своей любимой Наташкой Стрелковой, наболталась от души и мчится к югу. И все теплее и теплее с каждой минутой, и впереди маячит отпуск, и очень скоро вдоль дороги на пыльных базарчиках местные жители будут продавать переспелые груши и виноград. Как грибы под Псковом.

Грибы в зеленом ведерке под тарелкой с камнем, кстати, солились себе потихоньку. Рассол крутой не давал им «загулять» – Марина попробовала их перед самой дорогой. Хороши грибочки! Дядька рад будет!

В мечтах о скором отдыхе и с лихими песнями она проморгала поворот на Херсон и Одессу и прямиком влетела в Мариуполь. Над городом нещадно палило южное солнце, которое не в силах были закрыть иссиня-фиолетовые шлейфы дыма, выползавшие из заводских труб.

* * *

Из дневника Марины

«Город Мариуполь, скажу я вам, место весьма загадочное. Он развалился у моря, словно многогорбый верблюд, кожаная спина которого растрескалась от солнца. Это дороги такие в Мариуполе: вверх-вниз, вверх-вниз, и все это по рытвинам и колдо... Ох! Как хочется это слово по-русски написать! Короче, колдобина на колдобине и выбоина на выбоине. И простите, если я тут понаделала грамматических ошибок. Грех не наделать!

Но самое страшное в том, что электронная моя Маша в Мариуполе вообще работать отказывалась. То снесет какую ересь несуразную типа левого поворота, которого вообще нет в природе, то навигатор тупик покажет, а то и вообще экран погаснет у него. Часа два я колесила по этому чудному городу в поисках указателя на одесскую трассу – и все тщетно. Проголодалась. Пообедала быстро в какой-то рабочей столовке. Потом пошаталась по улице, поспрашивала прохожих, как из города выехать.

Никто не знал! Никто! Ни один из тех горожан, которых я попыталась спросить про дорогу, не мог мне объяснить, в какую сторону поехать, чтобы выбраться из этого заколдованного города, в котором электронная Маша врала, как последняя врушка, а навигатор капризничал, как девица.

– Так они у нас тут ни у кого не показывают! – хохотнул один водитель, который остановился, увидев, как я отчаянно семафорю на обочине. – Тут место такое неудачное – сигнала спутников нет. А ехать вам все прямо, выедете на дорогу у комбината, повернете направо и, не сворачивая никуда, поезжайте – прямо на одесскую и выскочите. А вы с Питера, что ли? – спросил без всякого перехода.

– Ага, оттуда!

– Ну ни фига себе! Одна?

– Одна!

– Ну ни фига себе! На машине?

– На ней!

– Ну ни фига себе!

Тут мужик почесал лысину, сфотографировал моего Мотьку на свой мобильный телефон, еще раз сказал «Ну ни фига себе!», попрощался и уехал. А я, поплутав еще с полчаса, выбралась наконец на трассу. И навигатор тут же ожил – дрогнула зеленая стрелка, показывая только вперед, и электронная Маша бодрым голосом выдала: «Изменение маршрута!»

* * *

А совсем скоро справа показалось море, синее-синее вдалеке, с белыми гребешками волн у берега. И сразу же в окно ворвался соленый ветер с той, морской стороны. Йодистый, синий и сильный, он пьянил и сводил с ума. Хотелось петь от радости, что Марина и сделала немедленно: завернула на всю громкость магнитолу и проорала от души вместе с Валерием Леонтьевым:

– Э-э-э-э-э-той ярмарки краски-и-и-и-и! Разноцветные пля-я-я-я-я-ски! Деревянные качели! Расписные карусели!

* * *

А дорога была почти пустая, как будто в Крым никто не ехал. И из Крыма никто не возвращался. Такая вот трасса свободная. Ну правильно! В Россию и из России едут другой дорогой, прямой. Это она, Марина Андреева, крюки по Украине заворачивает. Вот уж правду говорят, что кое для кого и семь верст не крюк!

Но какой бы долгой ни была дорога, рано или поздно и она заканчивается. В Мелитополе она выехала на трассу Е-105, и впереди замаячил остров Крым.

Не остров, конечно. Полуостров. Каждый знает – в школе все географию учили. Узкий перешеек на западе длиной каких-то десять километров, который лишь по нелепой случайности не был перерезан каналом между заливом Сиваш и Черным морем, делал Крым не островом, а полуостровом. Разлейся Сиваш пошире, и вот вам новая география.