Книга Ловушка для крысы - Марина Серова

Через пару кварталов я прибавила скорость и, догнав свою «жертву», посигналила. Светочка повернула голову в мою сторону и вытаращила свои озероподобные очи, узнав меня.

— Вам в какую сторону? — спросила я ее, опустив стекло.

— Знаете, где магазин «Свет» на проспекте Мира? Мне туда.

— Садитесь. Нам по пути.

Светочка радостно приняла мое приглашение.

— Хотите купить новую люстру? — поинтересовалась я, заводя разговор.

— Нет. Я живу в этом доме, — ответила «коровка».

— Я слышала, там очень хорошие квартиры.

— Да. Удобная планировка. А вы где живете? — поддержала в свою очередь беседу Света.

По дороге к Светочкиному дому мы обсудили достоинства и недостатки разных планировок, затем перешли к отделке интерьера, от чего, в свою очередь, плавно переключились на новые тенденции в выборе мебели. Болтая на такие весьма домашние темы, мы стали в каком-то смысле ближе друг другу, перешли на «ты», а подъезжая к ее подъезду, были уже почти подругами.

— Может быть, зайдешь? Кофейку выпьем, — предложила Светочка, на что я очень надеялась. Если бы она не сделала этого, мне пришлось бы самой как-то напрашиваться.

— С удовольствием, — радостно приняла я предложение.

Честно говоря, «коровкина» трехкомнатная квартира произвела на меня огромное впечатление. Я никак не ожидала, что у простого секретаря, пусть даже хорошо зарабатывающего, может быть такая, как теперь говорят, продвинутая хата. Просто последний писк моды: зеркальный потолок в спальне, встроенные шкафы, французский подвесной потолок в гостиной, не говоря уже о бытовой технике в кухне — тут было все, что только угодно душе хорошей хозяйки.

— Ты живешь одна? — спросила я у своей новой подружки, чуть не утонув в подушках кресла в гостиной.

— С сыном, — крикнула она мне из кухни, где готовила кофе. — Но он сейчас у мамы.

Еще один сюрприз. Я бы даже сказала — «киндер-сюрприз». Вот уж никогда не подумала бы, что у этой «коровки» с пустыми глазами есть ребенок.

— Хорошенькое у тебя гнездышко, — сделала я комплимент, отпивая глоток отвратительного растворимого кофе.

— Тебе правда нравится? — обрадовалась моя голубоглазая собеседница, занимая кресло напротив.

— Конечно. Слушай, Света, ведь такой ремонт стоит уйму денег. Сколько же ты получаешь в «Тарасов-авто», если не секрет? — задала я на правах подруги неделикатный вопрос.

— У меня неплохая зарплата. Но на нее, само собой, такие вещи не купишь. Не говоря уж о ремонте. Это все муж.

— А он у тебя где работает? — полюбопытствовала я.

— Работал, — грустно поправила меня Светочка и после небольшой паузы добавила: — Он умер.

— Извини, Свет, я не знала, — искренне посочувствовала я, но тут же продолжила тему, поскольку она как нельзя лучше соответствовала цели моего визита к беспаловской секретарше: — Он болел?

— Нет, это было самоубийство, — неохотно ответила вновь приобретенная подруга.

— Что творится в этом мире… У меня такое чувство, что скоро мы останемся без мужиков. Вот и начальник твой погиб, — перевела я разговора на Беспалова.

— Да. Это какой-то кошмар, — Светочка охотно перешла от личной трагедии на обсуждение смерти своего босса. — Говорят, его разорвало на куски. Хоронить, наверное, будут в закрытом гробу.

— Ужас. Но я не могу представить, кому могла понадобиться его смерть? — прикинулась я наивной глупышкой.

— Господи! Да кому угодно! — с видом опытной наставницы, взволнованной ужасающей наивностью подруги, отреагировала на мое замечание «коровка» с небесно-голубыми глазами. — Таким людям, как Сергей, все завидуют.

— Ты думаешь, это мог сделать кто-то из зависти?

— Запросто. У нас сегодня целый день в офисе толклась милиция. Выспрашивали про знакомых шефа, кто ему звонил, с кем он работал, не угрожали ли ему и все такое.

— А ему угрожали? — спросила я как будто из любопытства.

— Не знаю. Я не слышала, — ответила Светочка, наслаждаясь сознанием того, что смогла так меня увлечь своим рассказом. Она, видимо, относилась ко мне с большим уважением. Еще бы, переводчица, знакомая Сергея и Вероники Беспаловых что-нибудь да должна значить в глазах их секретаря. — Скажу по секрету, милиция подозревает Пашку, водителя Сергея. Он куда-то исчез после взрыва, — шепотом поделилась она со мной великой тайной.

— По-твоему, он мог это сделать?

— Вообще-то Пашка — хороший парень, серьезный. Но ведь на Чикатило тоже бы никто никогда не подумал, что он маньяк. Чужая душа — потемки, — глубокомысленно добавила Светочка.

— А какой у него мог быть мотив?

— Ой, ну ты прямо как следователь. Откуда же я знаю? Может, у него просто крыша поехала.

Поняв, что ничего нужного я так и не узнаю от этой глазастой буренки, я быстренько с ней распрощалась, сославшись на то, что опаздываю на встречу, и покинула ее новомодную квартиру, оставив недопитой свою чашку невкусного кофе.

* * *

Подходя к двери своей конспиративной квартиры, я почувствовала невероятно аппетитный запах жареного мяса. Неприятно засосало в желудке. Уверенная, что издевательский, жутко возбуждающий аппетит аромат доносится из какой-нибудь соседней квартиры, я, чтобы не мучиться, поторопилась зайти к себе и захлопнуть за собой дверь. Но, как ни странно, здесь, в прихожей, запах не уменьшился, а наоборот, стал еще сильнее, вызывая просто неприличное слюноотделение. Я пошла на этот запах, как мышь, загипнотизированная сырным духом. И куда он меня привел? Правильно. Конечно, на кухню.

Увидев хлопочущего у плиты президента «Тарасов-авто» с посудным полотенцем через плечо, я обомлела. Нет. Я просто растаяла, как мороженое в жаркий день. Я стояла, прислонившись к косяку кухоной двери (стояла — неточно сказано, скорее, растеклась по нему), и любовалась своим синеглазым Болдуином. «Своим»? Боже мой, как же мне захотелось, чтобы этот день длился вечно. А может, не выслеживать никакую Инну, не искать того, кто взорвал машину? Пусть Беспалов так и живет у меня. Я прекрасно понимала, что мечтаю о невозможном, но в тот миг мне не хотелось об этом думать.

— А, вы уже дома! Я не слышал, как вы вошли, — сказал Сергей, наконец заметив меня. Но его не слишком удивленный тон подсказал мне, что он лукавил. Наверняка слышал, как хлопнула входная дверь, но хотел, чтобы я застала его за приготовлением ужина. Зачем, спрашивается? Хочет произвести на меня впечатление? Я мысленно потерла руки и сказала себе: «Ты еще кое на что годишься, старушка».

— Я тут мясо решил приготовить. Думал-думал, что сделать, и в конце концов надумал — запечь отбивные в сливочно-грибном соусе. Правда, не знаю, что получится. Это импровизация, — продолжал мой ненаглядный шеф-повар, а я все стояла у косяка и молчала. Беспалову, видимо, стало неинтересно разговаривать с самим собой, и он внимательно посмотрел на меня: