Книга Пропавшая без следа - Карл Вадасфи

– А вы можете описать его?

– Не описать, еще лучше, – сказал он и потянулся к монитору. Подкрутил что-то, и экран снова засветился. – Я могу показать вам его. – Он немного подождал, пока перематывалась пленка. – Вот! – воскликнул он и с довольным видом указал на человека, вбегавшего в здание.

Нельсен наклонилась к экрану.

– Джон Симмонс, – прошептала она.

– В чем дело? – поинтересовался Род. Но не получил ответа.

Через несколько минут тот же человек выбежал обратно из здания.

– Отлично, мистер Тейлор. Вы говорите, он зашел в женский туалет?

– Да, и до смерти напугал нескольких женщин.

– Вы говорили с теми женщинами, со свидетельницами происшедшего?

– Нет, почему вы так думаете?

– Ну, вы сами только что сказали, что они были напуганы. Он до смерти их напугал, разве это не ваши слова?

Род Тейлор смутился. Он откинулся на спинку стула и неловко заерзал.

– Нет, нет. Я имел в виду, что, скорее всего, так они себя чувствовали. А разве это не естественная реакция женщины в подобной ситуации? – Он захихикал.

– Не вижу здесь ничего смешного.

Он умолк.

– Тогда почему же вы не поговорили с ними, не выяснили их имена и подробности этой истории? Это обычная процедура для полицейских. Вас ведь вызвали на место нарушения общественного порядка.

Род Тейлор потер бровь.

– Когда я туда пришел, никого уже не было. Я не знал, кого он напугал, знал только, что это были какие-то женщины в туалете. Вы должны понять, детектив, я выбежал на улицу, но его уже не было, тогда я вернулся, собираясь выяснить подробности, но те женщины уже разошлись. Туалет был пуст. Я больше ничего не мог сделать. Ничего.

– Конечно, – добавила Нельсен. – Конечно. – Она поблагодарила Рода Тейлора и оставила ему свою визитку. – Свяжитесь со мной, если вспомните что-то еще.

– И вы тоже. – Он достал свою визитку и протянул Нельсен. – Дайте знать, если понадобится моя помощь.

Они вышли из комнаты. Провожая Нельсен по коридору, Тейлор сказал:

– Знаете, я сейчас ощутил тот невероятный вкус жизни, о котором всегда мечтал. Радостное возбуждение.

– Могу заверить вас, что это совсем не то, о чем вы думаете. Вполне вероятно, что это очень печальная история. В ней нет ни капли радости.

– Я понимаю, – неубедительно отозвался он. – Но с точки зрения аутсайдера… – Он не закончил фразу.

– Благодарю вас, мистер Тейлор. Наверняка еще свяжусь с вами.

– И когда это произойдет, я приложу все усилия, чтобы быть вам полезным, – ответил он, слегка склонив голову.

«Так же как ты приложил все усилия, чтобы помочь женщинам в туалете, – подумала Нельсен. – Так же как ты тщательно искал Джона Симмонса, человека, который, по твоим словам, уже скрылся из вида, когда ты вышел на улицу, но этот человек был на парковке еще полчаса, дожидаясь полицию, а затем разговаривая с офицерами».

В этом Роде Тейлоре было нечто такое, что не вызывало доверия. Нельсен не могла понять, был ли он обычным болтуном, когда-то мечтавшим стать полицейским, или же всего лишь еще одним ленивым охранником, который не может обеспечить безопасность даже в общественном туалете. Или же в нем скрывалось нечто большее, то, что сразу не бросалось в глаза.

Надо понаблюдать за этим человеком, решила Нельсен.

Когда Род Тейлор скрылся из вида в коридоре, Нельсен вышла из здания и прошла до конца дорожки. Она остановилась около бордюра и окинула взглядом парковку. Разглядывала ряды машин, свободное пространство между ними, мост, возвышавшийся в отдалении.

Мысленно вернувшись в тот день, она сосредоточила взгляд на мосту и ясно представила себе «мазду» Джона Симмонса. Как автомобиль пересек мост, а затем, несколько мгновений спустя, въехал на парковку, занял свободное место. В салоне сидят мужчина и женщина. Мягкая крыша кабриолета опущена. Женщина очень красива, ее волосы элегантно уложены, кожа сияет. Мужчина поцеловал женщину в щеку и вышел из машины. Он поравнялся с Нельсен. Она ясно видела его перед собой, но не могла понять: торопится ли Джон Симмонс или ведет себя абсолютно спокойно? Счастлив он или зол? Поглощен своими мыслями? Она последовала за ним через двойные двери, поворот направо, слева ларек с кофе, а прямо – туалеты. Она немного подождала, оглядываясь по сторонам. Здесь не так-то много мест, куда Дженни могла пойти. Затем она зашла в туалет. Шесть кабинок справа, зеркало и раковины слева. Ну а теперь назад и прямо. С правой стороны расположился магазин. Она прошла его из конца в конец. Журналы, книги, CD, DVD, шоколадки, чипсы и конфеты, напитки и сэндвичи. И абсолютно негде спрятаться. Она вышла из магазина, бросила взгляд на очередь около стойки закусочной, где продавали гамбургеры, и направилась к ларьку с кофе. Немного помедлила. Задумалась.

– Что желаете? – спросил бариста.

Пусть ситуация выглядит настолько достоверной, насколько это возможно.

– Мокко.

– В каком стаканчике?

– В маленьком. – Он принялся наливать кофе, и она попыталась продолжить разговор: – Вы работали вчера днем?

– Нет.

– А не знаете, кто работал?

– Думаю, Марк.

– Марк?

– Послушайте, я не хочу показаться невежливым, но почему вы спрашиваете?

– Я – сержант уголовной полиции Кейт Нельсен. – Она показала ему удостоверение. – Я расследую исчезновение человека, который вчера мог здесь находиться. Вы не знаете, как мне найти этого Марка? У него есть фамилия?

– Его зовут Марк Сэмпсон. Если хотите, я могу дать вам его номер.

– Это было бы неплохо.

Сжимая в ладони клочок бумаги с номером, Нельсен отошла от ларька, слегка задев рукой человека, терпеливо ждущего у нее за спиной своей очереди.

Держа в одной руке стаканчик с мокко, а в другой руке бумажку с номером Марка Сэмпсона, она стояла на дорожке и медленно пила кофе. Мысленно представила, как Джон Симмонс выбегает из здания. Представила, как он мечется по парковке, набирая номера на своем телефоне. Как сходит с ума от паники. Представила его пустую машину.

Интересно, на самом ли деле все происходило так, как она себе это представила? Потягивая кофе, Нельсен размышляла над этой историей, но чем больше она думала, тем более искаженным ей все начинало казаться.

Она медленно направилась к машине и, подойдя, поставила стаканчик с кофе на крышу. Достала мобильный из кармана куртки. Переводя взгляд с клочка бумаги, который ей дал продавец кофе, обратно на дисплей телефона, набрала номер Марка Сэмпсона. После третьего гудка в трубке раздался хриплый, ворчливый голос.

– Марк Сэмпсон?

– Да, – подтвердил гнусавый голос. – Кто это?