Книга Клинок Императора. Книга I - Андрей Гардеев

как-то.

Просто не повезло…

Медитация сбилась. Страх смерти охватил меня, растоптав тлеющие угольки надежды, но одновременно с этим завершил интеграцию. Алтарь сложился сначала в красивый тёмный куб, с красными узорами теург-формул по краям, затем сплюснулся в квадрат и, в конце концов, врос в плоть. Кожа вокруг дымилась, воняла паленым. Наверное, и хорошо, что сейчас ничего не чувствовал.

Секунда и в центре алтаря появился глаз: узкий чёрный зрачок в охотничье-волчьем янтаре. Он с бешеной скоростью оглядел все вокруг и, в итоге, посмотрел на меня с укоризной. Глаз зажмурился – из него вытекла красная капля – и закрылся окончательно.

Прекрасно.

А мне что теперь делать?

Судя по цветам – квази-божество Жертва. Достаточно иронично. Теперь можно и умирать.

Серебристый луч ударил в тело твари – и в начале я даже не поверил в то, что вижу. Кошку прошило насквозь, луч ушёл дальше и не собирался останавливаться. Страшно представить, что за оружие такое… Что-то из “портальных обменов” с земель Гаата?

Выстрел оставил световой шлейф, сияющий во тьме.

Я глядел внутрь дыры, размером которая была больше чем кулак: ветвистая зелень некро-жил, месиво кишок, набухшие псевдо-пузыри магоса.

С трудом изорванная и израненная тварь повернулась к стрелку. Двигалась она тяжело, в глазах проявилась муть, но щупальце с клинком тьманника крутилось с безумной скоростью, напоминая винт аэроплана. Только никуда она от подоспевшего не улетит…

На меня гость также произвёл неизгладимое впечатление. Признаться, сначала я сильно испугался, подумав, что он – тяжеляк мародёр. Уже в голове прокручивал мысли о том, что сделать, чтобы не достаться в плен идейному палачу – тому, у кого квази-божество говорит: "пытай человечество и плоди тьму", но вскоре умная мысль в голове сообщила: пришедший даже за копейщика не сойдёт, столь странное у него снаряжение.

Громадный человек в световой сфере: двухметровый и широкий в плечах – в сложной технологичной кирасе тёмно-синего цвета. На ногах пластины дополнительной защиты; руки закрывают бронированные чешуйчатые рукава. На поясе обилие патронташей и кобур, меч в ножнах. Его вооружением можно снабдить целое пехотное звено. Только со своего места, разглядел три пистолетных рукояти. А ведь еще и спина была.

На теле – странное: он закрепил небольшие лампы, испускающие на несколько метров вокруг себя яркий белый свет, они и создавали сферу вокруг. Лицо закрыто тяжелой серебристой маской.

Оружие в руке – странный угловатый пистолет, с четырьмя квадратными стволами.

Таких никогда не видел.

Он подошел на расстояние семи шагов к искажению. Тварь попробовала атаковать, но белый свет пробить не смогла: клинок отлетел с икрами.

Про такое даже в сказках не слышал.

Пришедший прицелился.

Потрясающей мощности выстрел с вспышкой, как от сильнейших способностей, заставил зажмуриться.

Серебряный луч ударил в центр кошачьей головы и вышел с другой стороны, останавливаясь в земле через десять метров.

Воитель смотрел какое-то время на дымящийся труп, затем переломил пистолет, придержав нижние заряды. Вылетели шипящие чёрные цилиндры, местами оплавленные. Дым от них вился чёрно-сизый.

Поглядывая на меня, гость вытащил с патронташа два чёрно-красных цилиндра – в этом движение левой рукой была какая-то неловкость – и зарядил их. Пистолет технологично просвистел, когда подтвердил свою готовность; убрал оружие на бедро.

Вытащил меч. Двухцветный: чёрный и серебро… И у него? О чём я вообще и чему удивляюсь? У него есть вещи и лучше, и очевидно дороже – либо не имеющие аналогов вообще.

Гость срезал усилок с щупальца, убрал оружие и наконец двинулся ко мне. Думал пока он все это делал от приступа помру: так сердце колотилось. Издав тяжелый вздох, воитель присел возле меня на корточки.

Я услышал хруст его коленей.

Старый…

Громадная фигура, даже сидячая, возвышалась надо мной, как долбанный форт Предела. Я попытался двинуться. Что-то есть: мелкие, ленивые, болезненные движения – этого мало. Нащупал закрепленные ножны с мечом, но смогу ли сделать что-то большее?

Не уверен.

– Не рыпайся, пацан, – голос хриплый, басовитый, но не угрожающий.

Мой взгляд бегал, не зная за что цепляться. Левая ладонь – чёрный “костеподобный” протез: оттуда и неловкость некоторых движений. Один глаз с серебряной радужкой, другой странный – а, понял, на нём заплатка с изображением глаза.

Забавно.

И как я вообще принял его за мародёра? Он слишком чист, все что на нём есть – за всем ухаживали, все обслуживали – с мирмидонской тщательностью. Никаких следов крови, никаких Варунских замашек безумного накопительства. Да и ведет себя иначе.

– Кто ты?