Книга Псевдо - Виктор Крейг

Святослав сидит на месте.

Я сижу на месте.

– Эм… Слушай, мне жаль твоего знакомого… – начинаю я.

– Да, какой знакомый… Так, пьянь какая-то, – усмехается Святослав и смотрит на меня единственным глазом.

Я вижу в нем и радость, и грусть, и мудрость, и усталость, и… Он зрит в самые недра, в самые отдаленные уголки подсознания. Я буквально чувствую это…

– Выясним кто он такой?

Идти на поводу у заинтригованного Голоса и своего любопытства? Или прислушаться к робкому шепоту здравого смысла?

С грохотом открываются окна на втором этаже.

– Ты иди домой. Скоро рассвет, – его взгляд устремляется вдаль, к приближающемуся солнцу, куда-то за горизонт.

– А как же выпить? – я повторяю предложение.

– Неудобно как-то… Но, если настаиваешь, – Святослав улыбается и бодро встает.

– Как бы у нас потом не прописался…

Сам предложил – сам сомневается.

Я не сомневаюсь. Он важен… Интуиция.

* * *

В кармане не оказывается ключа от домофона.

– Я тебе говорил.

Он мне говорил.

Звонить в квартиры и надеяться на удачу? Вряд ли кто-то придет сейчас извне… Время позднее.

Квартира 1 – не отвечает.

Квартира 2 – не отвечает.

Квартира 3 – не отвечает.

Квартира 4 – не отвечает.

Квартира 5 – пошел нахер!

Квартира 6 – я вызываю полицию!

Квартира 7 – не отвечает…

Я жму на цифру 8, Святослав улыбается. Его забавляет ситуация, да и я почти готов улыбнуться.

Квартира 8 – открываю!

Мы ликуем. Я тяну на себя дверь и замечаю подкатившую к вискам боль. Мир уходит в расфокус. Линии искривляются, извиваются и куда-то ползут, уползают, утекают… Цвета тускнеют и смешиваются в серую массу. Перед глазами размытые огромные пятна… Заваливается горизонт.

Улыбка так и не добирается до моего лица. Она так и остается где-то там, внутри… Святослав успевает меня подхватить.

– Ты чего это? Эй-эй, давай-ка тебя положим. Вот так, – он оттаскивает меня на скамейку перед парадной. Его слова многократно повторяются, звучат так отдаленно, что я их почти не могу разобрать.

Искажается звук. Слова теряют целостность и смысл.

– Что… Что… То… Ч… Чт… От… С тоб…йо… Обт… Отб… той…?

– Ис… Рк! Кр! Ри… Ри… Кир… Кси… Кри!!! С-с-с-с… Ри!

– Ись! Оч… Ин… Ои… Ноч… Нось… Со… Нись!

К голосу старика прибавляется еще один. Речь становится совсем непонятной, ни слогов, ни букв знакомых больше нет… Словно говорят на другом языке.

Кто-то нажимает ту красную кнопку. Мир гаснет. И никакой светлой точки посреди экрана.

Только тьма.

* * *

Я открываю глаза и вижу Ничего. Абсолютное. Бесконечное. Ничего.

Со всех сторон я окружен непроглядной, плотной тьмой. Шеей не повернуть, рукой не махнуть и шагу не ступить – тело молчит. Никакого отклика. Кровь по венам не шумит, сердце не бьется, дыхания нет. Истинная тишина. Настоящий покой.

Ни звука.

Ни холода, ни тепла.

Ничего.

Кома? Смерть? Где же пресловутый свет? Где тоннель? Хоть что-нибудь…Это и есть «после жизни»?

Совершенно точно, Рай таким быть не может. А вот Ад…

Провести Вечность в полной темноте в отсутствии Всего, ощущать ход времени и зацикливаться на нем – это ли не Ад?

Лишенный физической оболочки.

Возможно, мозг просто потерял связь с внешним миром… Наверное, он до сих пор находится в черепной коробке, в циркулирующей спинномозговой жидкости. Плавает там и что-то подозревает.

Мой мозг. Мой бедный головной мозг. Без доступа к информации от органов чувств. Вакуум.

Висишь, думаешь, а время идет и идет… Часы, дни, недели… Десятилетия и столетия… Тысячелетие за тысячелетием…

Сколько прошло?

Кто это спросил?

Я здесь один…

Кто здесь один?

Не знаю…

Ты – галлюцинация?

Это ты галлюцинация…

Наверное, прошло минут десять, а я уже схожу с ума. Или давно сошел…

Ты больной.

Я?

Ты.

Мы.

Что, если вытащить мозг из черепной коробки и поддерживать в нем жизнь? Никакой информации: ни визуальной, ни слуховой, ни обонятельной, ни осязательной. Заперт. В его распоряжении только знания, полученные до заключения.

Сколько потребуется времени, чтобы начать сомневаться в своем прошлом? Сколько потребуется времени для создания галлюцинаций, иллюзий той реальности, которую у него отобрали? Сколько потребуется времени, чтобы забыть жизнь ДО и считать настоящим то, что он проецирует сам для себя?

Как разобраться… Как понять?

ТО, что в данный момент думает обо всем этом, готово взорваться. Так много мыслей… Головная боль неизбежна.

Свечение. Белое свечение появляется откуда-то снизу, а вместе с ним сердце начинает свою работу.

Одно сокращение – систола. Одно расслабление – диастола. Цикл.

Сердечный цикл длится в среднем 0.8 секунд.

Вот мои первые 0.8 секунд. А вот и вторые 0.8 секунд. И дальше, и дальше… Работа кипит.

Наполнение кровью – изгнание крови.

Наполнение кровью – изгнание крови.

Я глубоко вдыхаю. Возвращаются тактильные ощущения. Тело вновь под контролем.

Под моим контролем.

Свечение.

Я опускаю взгляд: от кончиков пальцев по поверхности кожи вверх медленно ползет белый дым. Захватывает кисти, забирается на предплечья… От него исходит тусклый, пульсирующий свет, который становится все ярче и ярче…

Вспышка.

Ослепительно белый, ледяной огонь мгновенно охватывает руки до локтей, а языки пламени извиваются и рывками касаются плеч. Холод терпим, и отдает лишь легким покалыванием на коже. В некоторой степени, даже приятное ощущение.

Затем появляется паника. Панический ужас, как при том самом сонном параличе. Необъяснимый и всепоглощающий.

Меня трясет. Меня бросает в дрожь.

Я отшатываюсь назад и пытаюсь стряхнуть пламя – тьма вокруг становится плотнее. Чем чаще машу руками и вообще двигаюсь, тем жестче она давит. Сковывает. Дышать все еще получается, но с большим трудом. Я зажат, словно в тисках, и кто-то невидимый продолжает закручивать рычаг…