Книга Мой любимый Бес - Айрин Лакс

Знаю, что безнадёжно. Отчего-то уверен, что сегодня не найду и бледных следов её присутствия в университете, но всё равно прусь и бесполезно трачу своё время. Дела начинают накапливаться мусорной горой и вот-вот завалят меня с головой. Днём я мечусь в университете словно мячик пинг-понга от одной стены до другой. Заливаюсь литрами кофе и выкуриваю по две пачки сигарет, возвращаюсь в свою квартиру только затем, чтобы, высидев в ней полчаса, сорваться и приехать в офис. Там уже никого нет: тишина и темнота. Я работаю при свете настольной лампы, курю в открытое окно и, понимая, что успел закончить работу задолго до наступления рассвета, тупо сжигаю бензин, колеся по городу. У меня новое хобби — считать горящие жёлтым светом окна и представлять, что именно в этой квартире живёт Снежана. Мне начинает казаться, что скоро я свихнусь и начну остервенело долбиться в каждую из дверей, требуя Снежинку.

Уже начинаю жалеть. В тот первый день надо было остаться в университете, дождаться, пока кончатся занятия и проследить за ней. Чтобы узнать, где на самом деле живёт эта стервочка. Но я же, блядь, решил, что не стоит давить так сразу. Думал, что для первого дня узнать фамилию, имя, номер телефона и место учёбы — уже большая удача. И не стоит давиться сильно большим куском, испытывая любовь фортуны к своей особе. А сейчас жалею. Надо было узнать всё.

Я облазил все её социальные сети и знаю наизусть содержание каждой из них. Но там настолько мало её настоящей, там, блядь, практически ничего от неё самой, что хочется выть. Зачем мне на хуй фото её кедов с цветочным принтом на асфальте или стандартный фон с красивой цитаткой? Только на одном из фото чуть больше её: селфи, но огромные очки в пол-лица закрывают глаза и виден лишь уголок красивых губ, в которые хочется впиться. Разве социальные сети придумали не для того, чтобы красоваться и хвастаться? А ведь ей есть чем…

Раздвоение личности: сгрыз бы себе пальцы, если бы увидел фото в купальнике, на которое пялились бы все кому не лень. И одновременно обновляю ленту каждый раз, когда смартфон оказывается в руках: а вдруг?..

И ничего.

Пустота.

Молчание в эфире.

Не видит или не слышит? Нет. И видит, и слышит. Когда включает телефон на короткое время, открывает наугад парочку из смс. И когда вижу ответ на один из них, чувствую себя самым счастливым болваном.

Я: «Ты назвалась хорошей девочкой, Снежинка. А хорошие девочки не прогуливают занятия.»

Она: «Я соврала, Бес.»

Я чувствую себя самым счастливым и несчастным одновременно. Психованным, взведённым до предела. Мама названивает, переживая, куда я запропастился. Отделываюсь рассказом о сильной загруженности на работе и вставляю, что скоро начнётся сессия. Ага, купленная заранее. Но кому об этом нужно знать? Очередной телефонный звонок заставляет меня едва ли не выблевать свои внутренности: карманная шлюшка Ленка соскучилась и откровенно предлагает потрахаться.

— Бесёныш, — тянет она и томно вздыхает, — куда ты пропал? Я так скучаю.

— Никуда. Я не бесёныш и не скучаю.

— Не будь занудой. Как насчёт развлечься?

— Развлеки себя сама. Кажется, у тебя в ящике есть вибратор с несколькими скоростными режимами.

— Может быть, пошалишь им в моей попке?

— Иди на хуй. Надоела, присоска.

Нет, меня не съест совесть за грубый разговор. А Ленка явно не та, из-за которой стоит переживать. Быстро найдёт для себя утешителя.

Мотя и Тоха усердно пытаются затащить меня куда-нибудь побухать. По их словам, моя постная рожа кислее недоспелого лайма. В итоге всё оканчивается тем, что они, подхватив меня под руки, заталкивают в машину и везут развеяться в бар-ресторан. Здание бара отдельно от ресторана: тёмно-коричневые стены, нарочно тесноватое помещение и приглушённый свет. Спиртное немного расслабляет, и мозг по собственным ощущениям напоминает желеобразный пудинг, содрогающийся вокруг одной точки. Мотя что-то спрашивает у меня, но его слова доходят до меня приглушёнными будто сквозь толщу воды.

— Что? — спрашиваю я.

— Да отвали ты от него, — пихает Матвея Антон, — пойдём, покурим?

— Ты посмотри на него, он никотином под завязку накачан.

— От него ещё ни одна лошадь не подохла. Беса тем более одна сигарета не бьёт.

Сигарета меня, может, и не убьёт, но убивает увиденное мельком: успеваю заметить, как перед Снежаной придерживает дверцу автомобиля какой-то пидор, намного старше неё. Явно богатый, потому что садится рядом на заднее сиденье, а автомобилем управляет, по всей видимости, личный водитель.

Вот оно что… Снежана не разменивается на своих сверстников? Снежана предпочитает папиков? Злость срывает клапаны, обжигающий пар вырывается наружу и больше всего хочется почесать кулаки об кого-то. Кажется, сегодня за рулём сегодня Мотя. Один из нас всегда пьёт меньше других или не пьёт совсем.

— Мотя, сегодня ты за трезвенника?

— А кто же ещё?

— Дай ключи?

— Чё? Ключи? Какие тебе ключи? Ты посмотри на себя — на ногах еле держишься.

— Не, Мотя… Мне надо.

Автомобиль плавно трогается с места. Меня переклинивает настолько, что я тянусь за брелоком, торчащим из кармана джинсов Матвея.

— Не дури, Бес, ты пьяный в хлам. Что за срочность? Куда тебе вдруг понадобилось?

Долго объяснять — просто выхватываю брелок и получаю за это по роже. Вот он, долгожданный выброс накопившейся злости, резво отвечаю приятелю тем же. Антон очумело роняет сигарету на землю и кидается нас разнимать. На шум драки подоспевает охрана ресторана и растаскивает нас троих. Кажется, я успел ударить одного из охранников и сломать ему нос. Нас выставляют прочь, пригрозив, что в следующий раз так просто не удастся отделаться. Приятели недовольно косятся в мою сторону, но всё же не оставляют: грузят, словно мешок, в автомобиль и отвозят на квартиру.

— Отлежись, бешеный.

Криво усмехаюсь и захлопываю дверь. Заваливаюсь на диван и по привычке отправляю какое-то СМС Снежане. В пустоту, блядь. Наверное, все мои сообщения по пути к Снежане попадают в чёрную дыру, стирающую все сведения об их существовании. Через несколько минут вспоминаю увиденное, думая, что красотка сейчас развлекается на полную катушку. Швыряю телефон через всю комнату об стену. Он рикошетом прилетает обратно и падает на середину зала. Мне бы только дотянуть до завтра и явиться на грёбаный семинар, чтобы увидеть Снежану Булатовну: точёная фигурка, пронзительно-голубые глаза, пухлыё губёшки. Увидеть её и услышать сладкий голосочек, от которого кончить хочется едва ли не в тот же момент.

Наверное, я всё-таки засыпаю, вырубаюсь на некоторое время. Бреду в темноте на кухню, чтобы выпить воды и наступаю пяткой на телефон. Чёрт, я о нём совсем забыл. Экран покрылся трещинами, но сам телефон всё ещё работает: на дисплее мигает уведомление о двух новых сообщениях. Не верю своим глазам.