Книга Дочь Дракулы - Андрей Белянин

Сначала я отказывалась есть. Протестовала и требовала вернуть меня домой. Хотя вот как – непонятно. Потому что, оказывается, этот идиот не удосужился даже взять с собой мой паспорт! Хорошо хоть телефон взял, можно списаться с мамой по вайберу. Вайфай в этой европейской дыре, к счастью, был неплохой.

Однако чувство голода дало о себе знать, в животе заурчало, и я всё же взялась за ложку.

Чорба оказалась густым сливочно-томатным супом из требухи с добавлением яиц и кучи всякой зелени. Я обожаю требуху. Как румын мог угадать?! Ах да, конечно, он же следил за мной всю мою жизнь… Бред какой-то!

Итак, я похищена полоумным фанатиком, помешанным на легендах о бессмертном графе Дракуле. Я в чужой стране, без денег, без документов, даже без элементарного знания языка. Да он может делать со мной всё что угодно! А вместо этого кормит меня супом в какой-то крутой забегаловке.

– Сейчас мы с вами прогуляемся по городу, а потом сразу поедем на перевал, – словно прочитав мои мысли, включился Бесник. – Вы увидите, как там красиво на закате.

– Какой ещё перевал?

– Перевал Борго, где находится замок вашего отца, господарша моя.

Граф закрыл крышку ноутбука и встал, выпрямившись в полный рост. Он подошёл к окну и молча застыл перед ним, подумав, что любому, кто бы вошёл сюда сейчас, он показался бы неживым. Впрочем, он ведь и не был живым уже много веков.

Кусок скалы, выступавший слева от окна, надёжно защищал графа от солнца, бросая в окно свою спасительную тень. Хотя этого уже и не требовалось, ведь стёкла давно были солнцезащитными, в то же время оставаясь прозрачными и не искажая цвета. Однако, если ты живёшь на этом свете почти шестьсот лет, поневоле станешь чуточку ретроградом.

Уже совсем скоро в роскошный отель напротив приедет эта девочка из России. И он наконец-то увидит свою дорогую дочь. Она даже не представляет, насколько дорога ему…

– В гроб я больше не лягу! – на всякий случай заявила я.

Бесник разочарованно пожал плечами. Мы с ним шли пешком через площадь в сосредоточении маленьких узких улочек. На самом деле Сигишоара оказалась очень приятным, хотя и запущенным средневековым городком.

Румын даже показал мне дом моего «папочки». Обычный жёлтый особняк в два этажа, ничего интересного. Остальные дома на улице были намного эффектнее. А вот часовая башня впечатляла, несмотря на свою старость. На ней были не менее старинные часы с наполовину стёршимся циферблатом и маленькое окошко, в котором стояли две дамы, одна с весами, другая с мечом, и какие-то ещё фигурки. Бесник старательно объяснял, в чём их символическое значение, но, честно говоря, я не запомнила.

Вообще этот румын разболтался. Рассказывал мне историю города, на пальцах доказывая, что в глубоком Средневековье это место было очень важным оборонным пунктом для моей родины, со всех сторон окружённой страшными врагами.

– Чьей родины? Не беси меня. Моя родина – Россия, а не какая-то там Трансильвания с вампирами и цыганами!

– Но, господарша…

– Бесишь!

Кстати, о цыганах. Их тут действительно много. Маленькие цыганята сидят на грязной брусчатке, орут, хохочут, дерутся или выпрашивают деньги у туристов. Наиболее смелые забегают в кафе и воруют еду прямо со стола. Класс. Европа. Цивилизация.

Бесник затащил меня в часовую башню, чтобы сводить в музей, ну типа должна же я знать историю своей «родины»? В этом заведении я чуть было не умерла от скуки, но вот вид на город с башни действительно открывался сногсшибательный. Румын постоянно пытался прикоснуться ко мне, взять за руку типа «романти́к». Ну уж нет. Знаю я его маниакальное желание жениться на мне…

Пройдя весь городок вдоль и поперёк, мы подошли к машине. Скромненький, подержанный чёрный «БМВ» с густо тонированными стёклами. Ну не гроб, и, как говорится, уже спасибо…

Псоголовый поглубже натянул капюшон, чтобы не привлекать лишнего внимания, и остановился за два дома от машины фамильяра. Он проследил, как раб сажает девчонку в машину, как заводит мотор и… О, как легко можно было бы всё закончить прямо сейчас! Если бы только повелитель не был так помешан на кровных узах…

– Сколько нам ехать? – спросила я, когда мы выехали из города.

– Шестьсот километров, господарша.

– Сколько?! Это сколько по времени?!

– Примерно одиннадцать часов, если нас ничто не задержит в дороге.

– Останови машину, я никуда не поеду, – решила я и попыталась открыть дверь, которая конечно же оказалась заблокирована.

– Не волнуйтесь, Нина, мы доедем туда за час, – заверил меня Бесник. – Пристегнитесь.

В его бесшабашном тоне было что-то такое, что заставило меня послушно пристегнуть ремень безопасности. А потом наша машина как будто взлетела. Нет, не как самолёт. Она быстро и в то же время мягко набрала скорость, разогнавшись так, что пейзаж просто размыло в одну пёструю полосу за затемнёнными окнами. Я предпочла закрыть глаза. Достала телефон и наушники из новенького чемодана, купленного в Сигишоаре, включила музыку и забыла обо всём.

…Кажется, я даже уснула. Потому что, когда снова открыла глаза, мы были уже на месте. И место оказалось потрясающим. Высокие горы; белые облака, лежащие на них, как хлопья ваты; маленькие домишки в долине внизу; яркое солнце, голубое небо. Вдали синеет что-то неопределённое – может, река, может, море, может, очередные горы? Я ведь даже не знаю, есть ли здесь море. Да и зачем, вряд ли мы купаться поедем…

Прямо за моей спиной оказался довольно большой отель. Конечно же он назывался «Дракула». Как оригинально, блин?! Построенный в виде наполовину старого, наполовину современного замка, он эффектно выделялся среди маленьких домиков в долине, возвышаясь над ними, как самый настоящий замок. Румын торжественно провёл меня внутрь.

Тут тоже всё было заточено под вампиров. Изображения летучих мышей – от профессиональной работы до совершенно уродской; старинные газовые фонари во внутреннем дворике; блестящие алебарды на стенах; жутковатые изображения самого графа Дракулы; чучела птиц, волков и каких-то ещё животных, которых специально изуродовали, чтобы они казались более устрашающими. В общем, впечатляюще мрачноватое местечко…

Весь персонал в чёрно-красных одеждах. Такие же красные ковры под ногами. Жуть, кошмар, кровь, смерть, гроб, кладбище и всё такое…

Номер, в который меня заселили, был выполнен в том же стиле. Прямо напротив кровати «сидел» мой вампирский «папочка», нарисованный на стене. Оскалившийся, страшный, кривой, горбатый – ну ведь он же вампир, а у местного художника лапки. Интересно, такие произведения «искусства» есть в каждом номере?

Возмущаться не было сил. Я так устала, что хотела только одного – принять душ и лечь спать. Нет, не лечь, а буквально рухнуть! Бесник сообщил, что из моего окна открывается прекрасный вид на какую-то там гору. Ага, обязательно оценю. Потом. Когда-нибудь. Наверное.