Книга Сердце бандита - Дана Стар

Здоровяк уже дёргает ручку навороченной спортивной иномарки, как вдруг позади раздаётся сердитый голос.

— Девушка, вам помощь нужна?

Хватка ослабевает. Я оборачиваюсь, вижу невысокого темноволосого мужчину в форме.

Не дай бог он ещё пострадает.

Глава 7

Ангелина

Я бросаю короткий взгляд. Сначала на полицейского, потом на бандита. Не понимаю, что со мной происходит. Не хочется неприятностей. Драки, тем более. Громила уже напрягся, сжав кулаки. Полные губы дрогнули в оскале.

Чёрт, никому в радиусе километра не поздоровится, если я выпущу сущее зло на свободу. Такие парни знают своё дело. Он ведь бандит. Ещё у него за пазухой спрятан ствол. Лучше не создавать никому проблем, просто уйти.

Трусиха я. Испугалась. Но пока не пойму за кого больше? За полицейского, что бандит его искалечит, благодаря мне? Или за бандита, что его арестуют?

— Спасибо, всё нормально.

Выдернув руку из властной хватки громилы, широкими, но плавными шажками, я начинаю отступать, обратно к магазину.

Развернувшись, быстро даю дёру. Захлопываю стеклянную дверь лавки, на замок закрываю, переворачиваю табличку с «открыто» на «закрыто».

Несколько секунд наблюдаю за ними через стекло. Они о чём-то болтают. Почти как друзья. Бандит вытаскивает из куртки сигарету, закуривает, выпуская вихрь дыма. При этом поправляет волосы, пропуская шелковистые пряди через пальцы. М-м, аппетитный жест. Замечтавшись, я почти слюнки роняю, неприлично долго рассматривая брюнета. Тугие бицепсы натягиваются на кожаной куртке, оперевшись задом о капот тачки, мужчина курит, болтая с полицейским.

Боги! Он… такой сексуальный. Он — точно оживший персонаж любовного романа.

Плохой. Горячий. Опасный. Как в такого не влюбиться?

Низ живота резко скручивает тугими, сладкими спазмами, а соски наливаются кровью, адски пульсируя.

Стоп. Прекрати, Ангелина. С ума что ли сошла?

Тряхнув головой, я возвращаюсь к прилавку, как вдруг замечаю там букет, который забыл незнакомец. Беру его в руки, с нежностью, с волнением, прижимаю к груди, мечтательно закатив глаза.

Он букет мне подарил. Может, неотёсанный мужлан не так уж и плох? Нелеп в своих подходах закадрить девушку, но что-то в нём есть такое… цепляющее. Он не из тех парней, которые часто знакомятся с девушками первыми. Он секс символ. Гроза всех девок мира. Как будто попытка затащить меня в свою тачку была у красавчика первой в жизни. Его дебютом. Если судить из его неуверенности и растерянности. Иначе, как объяснить его нервозность?

Я соврала. Я обожаю розы. Но терпеть не могу ромашки.

Оторвавшись от букета, перевожу взгляд в окно — никого. Мужчины исчезли, пока я дрейфовала на волнах собственных гаденьких мыслей.

Слишком много думаю о незнакомце. Засел, как заноза в мозгах. Да что такое? Работать нормально не могу. Мысли всё о нём и о нём — загадочном незнакомце в кожаной куртке с невообразимыми глазами цвета льда.

Хаос в голове продолжается до самого вечера. Не могу остановиться. Перед глазами стоит его впечатляющий образ, а в воздухе витает его запах — табака, кожи, элитных духов, сумасшедшей власти.

* * *

Ничто не предвещало беды. Обычный вечер. Рутина. Одиночество. Тишина в округе. Впрочем, как и всегда. Прожив более трёх месяцев в новом городе, я понемногу привыкла к царящей здесь обстановке и новому образу жизни. Почти забыла о том, что мне лучше ещё несколько лет затаившейся мышкой пожить, никуда не высовываться. Меня могут искать. Я денег должна тварям. Сумма немаленькая. Но меня никто не преследует, никто не ищет. И это хорошо. Везёт.

Стоп!

Кроме НЕГО.

Того незнакомца опасного. Я часто вижу его машину. И его тоже вижу. Боже! Он на полном серьёзе меня преследует. Издали наблюдает. Глазищами своими ледяными насквозь пронзает. Пора бы наверно в полицию обратиться. Но так не хочется шума лишнего, всяких разборок. Хочется просто жить так, как я живу. Чтобы меня не трогали. Принимали за невидимку. Вот не вижу смысла писать заявление на этого бандюгана неотёсанного в кожаной куртке. Он вон на какой тачке разъезжает. Что ему, пару бумажек не хватит, чтобы рты неугодным закрыть? Знаю таких, мажоров коронованных.

Денег куры не клюют. А этот ещё и бандит, скорее всего. Криминальный авторитет. Потому что в татуировках. Властный. Накаченный. Опасный. Когда он косуху на себе поправлял, черт… я рукоять пистолета увидела. Настоящего, блин пистолета! Которая торчала из-за пазухи джинс. Я тогда глазам своим не поверила, похолодела вся внутри. Внутренние органы от зрелища покрылись инеем. Надо держаться от него подальше. Пугает он меня. До белой горячки. Дьявол во плоти. Крестись — не крестись. Не поможет.

Провернув ключ в замочной скважине двери магазина, дёрнув несколько раз плотно закрытую дверь, я направилась в сторону дома. Городок у нас маленьких, транспорт ходит только днём, но идти мне не больше десяти минут до дома. Что-то я заработалась сегодня. Был большой заказ на праздник. Я не заметила, как быстро время пролетело. Оторвалась от композиции уже тогда, когда стрелки часов показали начало десятого вечера. Зевая, я собрала свои вещи и направилась домой.

После дождя на улице стало слегка прохладно. Асфальт влажный. Местами, в разбитых канавах, встречаются лужи. Я перешагиваю через них, ни на что не обращаю внимание, иду домой. На улице почти ни души. Мне немного страшновато. В округе подозрительно тихо. До мурашек.

Прижав к груди сумочку, оглянувшись, ускоряю шаг. Где-то со стороны тёмного переулка слышится шорох. Вздрагиваю. Почти перехожу на бег. Пульс начинает усердней гонять кровь по венам. Хватит! В последний раз я долго торчала в магазине. Когда-нибудь моя работа меня погубит.

Шлёп.

Застываю.

Убийственный морозец проносится с головы до ног, оплетая тело колючими шипами. Я резко оборачиваюсь. Ничего не успеваю понять. На меня обрушиваются две громоздкие тени.

— Нет! Кто вы? Что вы делаете?!

Как какую-то пылинку немощную меня подхватывают под локти и куда-то тащат. Точок. Я лечу к холодной бетонной стене, бьюсь затылком, взвизгиваю. В висках звенит, в глазах бегают чёрные пятна, на языке пульсирует едкий вкус металла.

Тряхнув головой, я прихожу в себя. Бледнею. Слабею, не чувствуя ног, когда вижу знакомые небритые рожи.

О, нет!

Нет. Нет. Нет!

Это тот самый Бармалей. Тот отвратительный ублюдок, который хотел меня изнасиловать и пустить по кругу, передав эстафету таким же, как и он, безбожным подонкам.

Они нашли меня. Нашли.

Мамочка. В этот раз уйти от удара судьбы не получится.

Убьют меня, да? Изобьют до смерти. Изувечат. Порезвятся на славу. А после, в лесу как кусок мусора закопают.