Книга Водяра - Артур Таболов

Водитель "шестерки" был немногословный, аккуратный, из военных отставников, машину вел бережно. Машина была старенькая, но ухоженная, ничего не брякало, ничего не стучало, ровно работал двигатель. И внезапно родилась новая идея.

- Сколько лет тачке? - спросил Шамиль.

- Пять.

- Выглядит прилично.

- Слежу.

- За сколько она ушла бы на рынке? Тысяч за шесть?

- За шесть! Загнул! Шесть тысяч баксов новая стоит. Штуки за четыре. Ну, за четыре с половиной, как повезет.

- Даю семь, - решительно сказал Шамиль.

- Это ты так шутишь?

- Восемь. Притормози.

Водитель прижал "шестерку" к обочине и с интересом посмотрел на странного пассажира. Шамиль открыл кейс и отсчитал восемь тысяч долларов.

- Держи.

- Не шутишь, значит?

- Мне не до шуток. Только тачка мне нужна немедленно. Ты вылезаешь, я сажусь. По рукам?

- Москва, говорят, полна чудес, - философски заметил водитель. - Только чудеса почему-то случаются с другими. Со мной - одни неприятности. Выходит, и до меня очередь дошла? По рукам!

Отыскали по пути нотариальную контору, оформили доверенность. Водитель вывез Шамиля за кольцевую, за посты ГИБДД, и вылез из "шестерки". Попросил:

- Ты поаккуратней с тачкой. Девочка привыкла, чтобы к ней с любовью. Мне она хорошо служила. И тебе послужит. Не знаю, что у тебя на уме, но все равно - удачи тебе!..

Последние дни погода в Москве была обычная для нынешних январей - мокрый снег, хлябь, а тут вдруг ударили крещенские морозы, Минское шоссе превратилось в каток, едва ли не на каждом километре в кюветах плотно сидели машины незадачливых лихачей. Шамилю приходилось напрягать все внимание, чтобы "шестерку" не вело юзом. Выручала шипованная резина, в которую переобул свою девочку прежний заботливый хозяин, но и при этом Шамиль не рисковал ехать со скоростью больше сорока километров в час. Раза три его обходила черная "БМВ"-"семерка" с тонированными стеклами и московскими номерами, но он не обращал на нее внимания. Дело обычное: остановились перекусить или заправиться, вот и приходится обгонять тех, кого уже обгоняли.

Дорога отнимала все силы, а их было немного из-за неподвижной жизни, которую Шамиль вел последние месяцы. Только километров через двести мороз сменился туманом, лед с асфальта сошел, стало можно ехать быстрее. Но он уже понимал, что в один прием доехать до Бреста, на что он рассчитывал, не удастся. Давно уже была ночь, на ярко освещенных постах гаишники придирчиво проверяли фуры, невзрачную "шестерку" с московскими номерами и с одиноким водителем не останавливали, лишь провожали взглядами.

До Минска оставалось километров семьдесят, когда Шамиль почувствовал, что сил у него больше нет. Он уже начал присматривать придорожную стоянку, где можно приткнуться между тяжелых грузовиков и хоть часа два поспать. Но тут в тумане замаячила метрах в трехстах от дороги красная неоновая вывеска "Мотель", как бы сама по себе, ни на чем, висящая в воздухе. Самого мотеля не было видно, его скрывал березовый перелесок. Шамиль не задумываясь свернул на подъездную дорогу.

Когда-то, в советские времена, это был, вероятно, небогатый профсоюзный пансионат или дом отдыха. Все в нем осталось нетронутых с тех времен: огромный холл с тусклым линолеумом, длинная стойка "рецепшен", даже три тетки за стойкой как сидели здесь когда-то, так и остались сидеть - с каменными лицами, исполненные служебного достоинства, четко знающие свои обязанности. Одна заведовала кассой, другая выдавала ключи, третья, самая главная, оформляла гостей.

Перед стойкой стояли парень и девушка, подкатившие к мотелю одновременно с Шамилем на новенькой "хонде" с включенной на всю мощь стереосистемой с попсой. Парень был неприятный, развязный, с деньгами, которые он не научился тратить, судя по дорогой разностильной одежде.

- Люкс. С джакузи, - небрежно заявил он, вынимая из кармана толстый бумажник.

- Двухместный номер, душ и туалет в конце коридора, - невозмутимо отозвалась старшая. - Душ сейчас не работает, ночь.

- Как?! - оторопел парень. - А туалет работает?

- Туалет работает.

- А получше ничего нет?

- Скажите спасибо, что есть хоть такой номер.

- "Шератон", - сказала девушка.

- Ладно, не возникай, в Варшаве оторвемся. Оформляйте.

- Ваши паспорта?

Тетка профессиональным движением пролистнула страницы и положила паспорта на стойку.

- Мы не можем вас поселить. У вас разные фамилии.

- Ну и что? - не понял парень.

- Вы не муж и жена.

- Ну и что?

- А то, что у нас приличный мотель для приличных людей.

- "Плаза", - сказала девушка. - Связалась я с придурком.

Она отошли от стойки и бурно заспорили. Тетка переключила внимание на Шамиля:

- Вам чего?

- Номер. Любой.

- Есть только двухместный.

- Согласен. Плачу на оба места.

- Заполняйте анкету.

Шамиль уже расплачивался с кассиршей, когда парень и девушка вновь подошли к стойке.

- Ладно, давайте ваш двухместный с туалетом в конце коридора. На нее оформляйте. А я покемарю в тачке.

- Свободных номеров нет.

- Как нет? - взревел парень. - Только что был!

- Уже нет. Вот этот господин занял.

Девушка засмеялась и пошла к выходу. Парень смерил Шамиля злобным взлядом и поспешил за ней.

- Ну и молодежь пошла, - вздохнула главная тетка. - Ничего святого. У нас еще ничего, а в России, говорят, сплошной разврат. Правду говорят?

- Что есть, то есть, - не стал спорить Шамиль.

Дежурная по этажу разбудила его в семь утра, как он и просил. Выпив в буфете стакан коричневой бурды, которая здесь называлась кофе, Шамиль вышел из гостеприимного мотеля с таким чувством, будто побывал в далеком советском прошлом. Стоял туман, но не такой, как в России, - влажный и будто бы теплый. "Хонды" со вчерашней парочкой не было. На площадке перед подъездом мотеля за ночь прибавилось несколько подержанных "фольксвагенов" и "мерседесов" с транзитными номерами. Их гнали с Запада, они как бы приблизили заграницу, сделали ее реальной, вещной. Шамиль ощутил волнение. Через три часа он будет в Бресте, а к вечеру, если все пойдет нормально, пересечет польскую границу на пешеходном переходе Варшавский мост.

Он подошел к "шестерке", выбирая из брелока ключи, и только тут заметил, что с машиной что-то не то. Как-то не так она выглядела. И сразу понял, почему не так: оба колеса с водительской стороны, переднее и заднее, были спущены и стояли на дисках. Это не могло быть случайностью. Колеса прокололи специально. Шамиль сразу понял, кто это сделал: вчерашний парень. Отвел душу, шакал. Ну, шакал! Ну, тварь!