Книга Чаша любви - Татьяна Ковалева

Ситуация! Смешнее не придумаешь…

Я осторожно поднимаю на своего спасителя глаза. Он крепко держит меня за плечи, хотя я стою уже твердо. Какие же сильные у него руки!

Лицо его серьезно. А вот глаза смеются.

Еще бы! Над такой птичкой с крылышками и не посмеяться…

— И прямиком в ЗАГС!.. — восклицает рядом какая-то женщина.

Слышу, как у меня за спиной завелся автобус, закрылись со скрипом двери.

— Простите! — с виноватым видом я указываю глазами на его испачканное плечо.

Повернув голову, он взглядывает на знак отличия.

— Пустяки… — на его губах появляется улыбка.

Эта улыбка словно освещает его лицо. Но она мне кажется холодной. Или сдержанной? Она не очень яркая. Она — как северное сияние… среди льдов и снегов. Да, мы такие разные. Случайность (или необъяснимая череда случайностей?) бросила меня на грудь человеку из Арктики или из Скандинавии. А я только что из Папуа.

Я чуть-чуть повела плечом:

— Вы все еще держите меня?

Северное сияние стало ярче:

— Я мог бы держать вас долго. Сколько вы хотите?

— Пожалуй, следует уже и отпустить…

Руки его вмиг становятся мягкими. Однако он еще поддерживает меня за локоть:

— Больше не падайте. Жаль будет, если вы что-нибудь себе повредите!

Я оглядываюсь на дорогу:

— Из-за меня вы пропустили свой автобус.

— Не беда, — улыбка его гаснет. — Вон еще один идет.

Действительно, подъезжает тот же номер автобуса. Я тороплюсь сказать слова благодарности:

— Если б не вы, я являла бы сейчас собой печальное зрелище. Разбила бы коленки в кровь, нос бы расквасила… и это еще в лучшем случае.

Он кивает:

— Все обошлось — и ладно!

Отпускает мой локоть…

Я улыбаюсь ему па прощание, скосив виноватые глаза на испачканную рубашку. Поворачиваюсь, иду в сторону общежития. Оно тут неподалеку. На душе уже не так уютно. Мне это странно.

Слышу, как позади меня останавливается автобус, как открываются двери. Вот автобус отъезжает от остановки, обгоняет меня. Быстрым внимательным взором оглядываю салон. Где он — этот «своевременный» мужчина? Кажется, сел у окна. Да, рубашка цвета хаки. Нет, эта темнее. Вон там, дальше. Широкие плечи… аккуратная стрижка… Автобус быстро скрывается из вида.

Я слышу шаги за спиной. Кто-то осторожно трогает меня за локоть. Оборачиваюсь…

Это он! Вздрагивает мое сердце.

«Ах, какой! От него так и веет силой — это не показное, не маска. Сила — основа его. А в Папуа, кажется, землетрясение. Не посыпались бы с тебя, голубушка, кораллы!»

Он спокоен — ни тени волнения. Уверенность в глазах. Как он отличается от Константина! Даже сравнивать смешно.

Лукавая искорка во взгляде:

— Вот, не сумел уехать. Подумал: такая случайность — дар Божий.

Я отвожу глаза в сторону, чтобы не выдать своей радости. Почему я так делаю, не знаю. Может, лучше эту радость выдать? Нет, инстинкт подсказывает — не выдавай. А инстинкт — вещь серьезная. Опыт бесчисленных поколений. Инстинкт — хранитель мой.

Но смущение я скрыть не могу:

— Вы слишком внимательны ко мне.

— Разве может быть «слишком» по отношению к вам? — он удивляется. — После всего происшедшего…

Мне уже смешно, и я смеюсь. Одариваю его теплым взглядом. Немного сдерживаю шаг, потому что общежитие уже близко.

Он верно оценивает мое молчание и произносит:

— Саша. Можете называть меня так.

— Елена… Иноземцева.

— Иноземцева? — у него такой вид, будто он что-то припоминает. — Судя по фамилии, вы явно не из местных.

— Почему? — не понимаю я. — В Петербурге сотни Иноземцевых. Ах, да! Из иных земель!..

Я смеюсь, оценив его шутку.

Опять глаза Саши улыбаются при серьезном лице. Из моих знакомых никто так не умеет.

«Впрочем, он прав».

— Да, вы правы. Я из иных земель. Из Новгорода, — так говорю, а сама думаю: как он ловко перевел разговор на меня; каков психолог!

Он держится непринужденно:

— Я бывал там. Правда, зимой. Очень холодно было. Согревался пончиками…

Я останавливаюсь:

— Пончиками?

— Да, — не понимает он моего удивления. — Представьте, было очень вкусно.

— Значит, вы ходили по моей улице. Потому что в нашем городе всего одна пончиковая.

Саша оживляется:

— Так тесен мир! То я хожу по вашей улице, то вы падаете на меня с небес…

Я опять смеюсь. Не много ли для пяти минут общения? А он остроумен. И держится так непринужденно, будто уже тысячу раз бывал в подобной ситуации. С ним легко! Когда я разговариваю с Константином, с литератором, то каждую фразу из себя выдавливаю и не представляю, в какую новую крайность бросится неуравновешенный собеседник.

Ах, опять на ум приходит этот Константин. Наваждение какое-то!

Саша припоминает:

— Там еще недалеко памятник поставили. Князю Александру…

— Нет, это подальше, — уточняю я. — Скульптор — явно не Мартос.

Я замечаю, что мы стоим посреди тротуара, мешаем прохожим; и опять начинаю медленно двигаться в сторону общежития.

Саша идет за мной:

— Теперь я знаю, откуда приезжают такие девушки…

«Интересно было бы спросить — какие?» Он продолжает:

— Однако с такой фамилией, как у вас, трудно назваться где бы то ни было коренным жителем. Вы обречены на странствия. Нигде не пустите корни. Это очень романтично.

«Никак не соображу: хорошо это или плохо. Ясно одно — говорить он умеет. И тонко польстить…»

Припоминаю из рассказов мамы (а она знала от отца):

— Новгород Великий входил в число ганзейских[2]городов. Мой дальний предок, кажется, был иноземным купцом… Отсюда и фамилия.

Саша неожиданно меняет тему:

— Скажите, Елена, а куда мы идем?

Я гляжу на него испытующе. Он выдерживает взгляд.

«Если б десять минут назад он не уберег меня от травмы и сопутствующих проблем, я бы ему надерзила. Сказала бы, что я иду к подругам в общежитие, а куда идет он — не знаю. Однако в данной ситуации такой ответ не подойдет. Я этому человеку очень признательна. И он мне чуточку нравится. Самую малость всего… Он это чувствует. Он этим пользуется, конечно. Слегка переступает дозволенное, но навязчивым его не назовешь…»