Книга Русская кровь - Олег Кулагин

Щемящее чувство накатило, будто приступ малярии. И вглядываясь в незнакомые лица, я понял.

Одиночество…

Острее всего чувствуешь его именно в толпе.

Наверное, сидел я не очень долго.

Здесь, в центре хватает патрулей.

Подозрительные, вроде меня, не могут безнаказанно отдыхать на асфальте. Тут ведь не Развалины, а вполне приличный район…

Я встал.

Что мне ещё оставалось? Броситься под машину?

Хруст костей, брызги крови… И уличные зеваки.

Противно.

Вместо этого я подошёл к таксофону. Совсем не такому, как в Болхове. Новенькому, сверкающему никелем, вандалоустойчивому изделию «Дженерал Электрик».

Какой-то толстяк увлеченно общался, глядя в экран. Там маячила физиономия собеседника.

– … Нет, я не из офиса. Сам не видишь? У нас же везде прослушка, как в «охранке». Говорю, сбрасывай всё, что есть – дороже не будет…

– Извините, мне очень надо позвонить.

Пренебрежительный взгляд. Толстяк достал из кармана пару монет. Швырнул на асфальт. Кажется, он меня не расслышал.

– Извините… – повторил я.

– Да отвали ты, бомжара! Пока я полицию не вызвал!

А хотелось быть приветливым…

Я улыбнулся и легонько ударил его в живот. Толстяк будто переломился пополам – удивительно при его габаритах. Я схватил его за воротник замшевой куртки и оттащил вбок. Аккуратно усадил на тротуар, прислонил к стене дома. Казалось, толстяк хлебнул лишнего и его разморило на скупом августовском солнце.

Место у таксофона освободилось.

– А где Гарик? – удивился тип на экране.

Я вдавил кнопку «отбоя».

Карточка торчала в приёмной щели. Собственно, мне она и не нужна. Тот номер имеет опцию «звонок за счёт абонента».

Жму клавишу «Создать SMS». Пальцы быстро пробегают по кнопкам.

Всё моё сообщение состоит из цифр: 321423.

Тех же, что и в Болхове… Я сам выбирал себе позывные.

«Отправить».

На семизначный московский номер…

И почти сразу мелодичная трель. Надпись на экране: «Доставлено!».

Хорошо.

Теперь остаётся ждать.

Я хотел отойти в сторонку. Незачем тут торчать. Можно провести время и в подворотне. Скоро кого-нибудь за мной пришлют…

Таксофон вдруг опять ожил.

Торжественно заиграл что-то вроде «Breaking the Wall».

Я вернулся. И увидел на экране только что набранный номер.

Зачем?… Это против правил. Но если Брэдли сам их нарушает у него должны быть основания.

Я прикрыл глазок видеокамеры ладонью и нажал «ответить».

Экран остался пустым. А в трубке запиликали короткие гудки.

Тьфу…

Я повесил трубку. Хмуро переминаясь, изучал однотонно-синий дисплей.

Тишина.

Мимо двигались люди. На сидящего у стены толстяка мало кто обращал внимания. На меня – тоже. А те, кто обращал – ускоряли шаг.

Рефлексы большого города.

Чего ждать от небритого типа в грязных обносках?

Только проблем.

А вот и они… Уже на подходе.

Краем глаза я уловил новую турбулентность в людском потоке. Ощутил взгляды. И, не спеша, как бы с ленцой двинулся в сторону подворотни.

Двое полицейских ускорили шаг.

Я – тоже.

– Стоять! – заорал тучный сержант и потянулся к кобуре. Там у него был разрядник. В толпе его использовать не рекомендуется, но сержанту не хотелось бегать.

Я быстро нырнул в подворотню.

Остановился за углом, вслушиваясь.

Они торопились.

Рядовой обогнал сержанта и влетел во двор буквально через мгновенье. Наверное, они боялись, что я скроюсь в каком-нибудь подъезде.

Зря переживали.

Не люблю бегать от правосудия.

Рядового я встретил ударом в челюсть. Что-то хрустнуло под моим кулаком. Полицейский упал, как подкошенный. А сержант успел выстрелить из разрядника. Прежде чем сам отлетел, ударившись затылком о стену.

На голове у него был шлем. Только не помогло.

Сержант вырубился и сполз по стене.

Я отобрал у обоих оружие и разрядники. Ещё – документы и бумажники. Денег было мало – баксов триста. Но в моей ситуации лучше ничем не брезговать.

Такси подъехало минут через пять. Я услышал звук мягкого торможения и понял. Аккуратно выглянул из подворотни.

Обычный доисторическая «ваз». Водитель – крепкий молодой парень. Другой, постарше – на заднем сидении. Внешность у обоих – вполне неприметная. Поношенные джинсовые куртки, линялые футболки… Типичные москвичи.

Только глаза их выдавали.

Водитель косился по сторонам. А тот, что сзади, сидел с подчёркнуто-каменным лицом.

Оба слегка нервничали.

Я заколебался.

А потом, мысленно махнул рукой.

Я хочу убраться из страны. Для этого нужны деньги и документы. И больше мне некуда идти…

Номер машины заканчивался семерками.

Всё как положено. И как положено я обратился со смелым предложением:

– До Чертаново не подбросите? У меня всего десять баксов…

– Садись. Нам по пути.

Излишняя перестраховка. Меня узнали – я понял по взглядам.

Распахнул дверцу – заднюю.

Лысоватый мужик с серьгой в ухе услужливо подвинулся.

Я качнул головой:

– Не пойдет. Пересаживайся вперёд.

Лысоватый поморщился. Но вышел и занял место рядом с водителем.

Прямо на меня, от зеркальца таращилась крохотная видеокамера. Я быстро протянул руку и вырвал камеру с «мясом»:

– Извините. Так будет спокойнее.

Ехали молча. Конечно, не в сторону Чертаново. У Брэдли несколько конспиративных квартир. Всех адресов я не знаю. Но, кажется, сейчас мы двигались в сторону главной его резиденции.

Поездка не будет долгой.

Я осторожно глянул в заднее окно.

Fuck!

Эту «хюндаи» я уже видел у предыдущего поворота.

Хвост?

Или Брэдли решил перестраховаться?

От проспекта Мира двигались узкими старыми улицами. Совсем, как у Есенина… А «хюндаи» тащилась следом.

Свернули в тенистый дворик.