Книга Дочь Хранителя - Ирина Шевченко

Галина

Земля. Январь 2003 г.

«Иванова Галина Кирилловна. Открывающая.

Земля. Стационарная станция № 7.

Диапазон воздействия при максимальном излучении — 9,8.

Диапазон воздействия при минимальном излучении — 5,6.

СТХЗ — 89 %…»

Что еще за СТХЗ такое? Ладно, пропустим.

Личные данные. Ага…

«Рост 160 см, телосложение нормальное. Волосы светлые, глаза серые…»

Неужели нельзя написать: «невысокая стройная блондинка»?

«Не замужем. Детей нет. Ближайшие родственники…»

Интересно, кто составлял эту чушь? И почему у Соньки в личном деле большое цветное фото, а у меня — черно-белая ксерокопия паспорта?

Я захлопнула папку и сунула ее обратно в шкаф. Стоило целый час возиться с замком, чтобы узнать, что волосы у меня светлые, а глаза серые? Впрочем, заняться все равно было нечем.

День выдался до ужаса скучный. Суббота. За окнами сырая бесснежная зима. В офисе никого, кроме охранника и дежурного оператора, то есть меня. С утра, правда, заходил один клиент, обычный, посмотрел проспекты, записал телефон и благополучно отбыл. Ближе к обеду позвонил шеф — якобы узнать, как дела. Не приходил ли кто? Не ходил ли куда? Так я ему и поверила! Это Хранителю врат-то не знать, что ни одна дверка еще не открывалась? И в мою смену, видимо, не откроется.

Я уже настроилась провести остаток рабочего дня в тишине и одиночестве, когда вдруг неярко вспыхнул установленный рядом с монитором кристалл связи. Опасаясь, что в очередной раз на линии начальство, я спрятала под стол открытую на середине книгу.

Тревога оказалась ложной. Изображение, поначалу подернутое мелкой рябью, стало четким, и вместо физиономии Рошана вызванное свечением кристалла окошко показало мне симпатичную черномазень… тьфу ты, афроамериканскую мордашку.

— Ой, Стаська, привет!

— Привет! — Стаська, она же Стейси Келлер, помахала мне откуда-то из Коннектикута. Для общения с иностранными коллегами кристалл — самое то: помимо того, что предоставляет видео— и аудиосвязь, работает еще и как переводчик. — Как денек? Много работы?

— Глухо. А у тебя?

— У меня — тем более, — развела руками коллега.

Да, их станция популярностью не пользуется: энергетика слабая, не каждую дверку осилишь. Артефактами обвешались по самое некуда, а врата все равно открываются где-то на задворках Вселенной. И на внутримирную телепортацию заряда не хватает. Не то что у нас: выход в любом мире, связь держим со всеми станциями, да и порталы в удаленную от врат точку по желанию клиентов можем открыть. Они, правда, не часто с подобными желаниями появляются: межмирная турбулентность, сильные вторичные поля — через такой портал пройдешь, так полдня чувствуешь себя как с похмелья. Но открыть-то можем, а значит, мы — сила! А Стаську жалко, чахнет девка в своих Штатах, ни в один порядочный мир за четыре года работы не ходила.

— Но тебе, — лукаво подмигнула Стейси, — могу работенку подкинуть. Я сегодня по запросам дежурю. Есть заказ на проход в Эльмар, на два лица. Клиенты на Земле транзитом, вышли на одиннадцатой станции.

— Так пусть их одиннадцатая и отправит.

— Во-первых, там сегодня новичок, и окно он уже прозевал. Во-вторых, клиент будет рад с тобой повидаться.

— Какой клиент?

— Твой. Постоянный, — загадочно улыбнулась американка. — Но моих процентов с заказа это не отменяет.

Возразить я не успела: призрачное окошко дернулось и исчезло. Кристалл погас.

Что ж, будем ждать гостей. Как-никак первые нормальные клиенты за последнюю неделю (тех, что в Турцию и Египет косяками прут, я не считаю — это у Рошана чувство юмора так работает: построить станцию межмирной транспортировки под прикрытием международной турфирмы). И интересно, что за «постоянный»? У меня таких немало: работаю уже девятый год, порталы открываю чисто — не чета салагам, которые умудряются время прохода проворонить. Но с Эльмара у меня знакомых нет. В смысле, из идущих. Лучше б, конечно, никаких не было… Хотя мало ли, кто и по каким делам туда идет. Эльмар — мирок так себе, в чем-то даже странноватый, но на вкус и цвет, как говорят…

На мониторе всплыло окно сообщения: открывающий с одиннадцатой сообщал, что пропустил ко мне посетителей.

Для передвижения внутри мира используются слабенькие телепорты, как я подозреваю, давно устаревшей конструкции — что-то в равной степени напоминающее шкаф и вертикально стоящий гроб. Заходишь внутрь, оператор задает пункт назначения, и через пару минут с ошалело пляшущими в глазах солнечными зайчиками выходишь из такого же ящика, но уже в нужном тебе месте.

Вплавленные в металлическую обшивку гроба-телепорта кристаллы тускло засветились. Сейчас узнаем, кто там жаждал встречи. Пять, четыре, три, два, один… Твою мать!

Оказалось, что этот недоучка с одиннадцатой вместо того, чтобы переправить клиентов по очереди, впихнул в телепорт сразу двоих. И когда кристаллы потухли и дверца открылась, на пол, издавая нечленораздельные звуки, вывалилось нечто темное. Сверху так же быстро, но уже с кошачьей грацией приземлилось что-то яркое и всклокоченное. Издаваемые первым, то бишь нижним прибывшим звуки превратились во вполне разборчивую речь, состоящую из непереводимых идиоматических выражений Земли и еще десятка миров, и я невольно заслушалась, пытаясь зафиксировать в памяти наиболее интересные обороты. Тем временем второй путешественник, светловолосый парень в красной спортивной куртке и широких штанах, уже вскочил на ноги и бегло оглядел помещение, прежде чем окончательно сфокусироваться на моем лице и расплыться в очаровательной улыбке: